Los viajes de La Hija del Capitán

En las tardes

2012-02-04T13:08:00.000-08:00

-¿Va a llover?- le preguntó distraída

-Si tú quieres…- respondió él dejando el diario a un costado

-mm… está bien, pero espera que me quite las sandalias

Entonces él abrió la ventana y, tomados de la mano, recibieron las primeras gotas.

Pronóstico

2011-12-30T09:04:00.000-08:00

¡Qué bien!

las ventanas están abiertas

y el viento sopla en lo alto.

Caramelitos de fresa,

murmuran las niñas por las calles de piedra

y un palomo da de lleno contra el campanario.

¡Qué maravilla la siesta tardía!

si hasta los perros simulan soñar.

Un paso de rayuela,

estrategia de ajedrez,

la nube sobre tu casa va incorporando aguas del río

y te llueve,

nos llueve,

con sabor a destiempo.

¡Ay que delicia!

Parece que los sapos aprendieron tu nombre

y van croando en gorgoritos desentonados.

Una tarde de desbarajuste desorganizado,

con botes en las veredas

y helechos creciendo incontrolables.

Una tarde de té,

en la ventana.

Intenciones surrealistas a la hora de la siesta

2011-12-27T16:56:00.000-08:00

Ser un tigre pero al revés y llevar la piel aerografiada de viento.

No sé qué momentos seleccionar, que días ir dejando amarrados

ni como acomodar en las maletas los retazos de memoria

que voy encontrando por ahí, entre las tablas del piso.

Desdoblo las mantas por no ir quedándome atrás

de los destellos del invierno ido.

Hay lagartijas azules hurgando rincones en la galería del patio

y un minotauro en miniatura acorrala hormigas contra el rosal.

Cierro los libros sobre la mesa de la cocina, uno cada hora;

les voy marcando las tapas con hilos verdes y luego los dejó ahí,

casi desinteresados del tiempo.

Preparo montes de arena y azúcar al borde de la mesada,

destejo swters (sólo los rojos) y me pongo en puntas de pie

descolgando sábanas y libélulas.

Me disgrego, depongo intenciones de insistir,

busco sombra bajo los árboles y me duermo soñando tu boca

(una vez más)

Vacilaciones de un Lunes desvanecido

2011-12-26T19:36:00.000-08:00

Risotadas de escarabajo en una noche submarina;

fuegos, fueguitos, de una mirada de carbón indeciso;

un zumbido de abeja reina en una vieja cinta, en un viejo radiograbador;

doce vueltas de ventilador;

la lista de compras, de hace tres meces, pegada en la heladera;

un zapato, unito sólo, entre la puerta y las ganas de las gatas;

gotas del rocío en el mantel de la cocina;

vasijas de greda con anhelos de miel;

un susurro de zarigüeya en la vuelta de mis aretes;

hojas de roble en algún rincón de algún verso;

el vuelo suspendido de una luciérnaga sobre tus hombros;

un beso en un cuenco de arroz;

sabanas limpias;

un libro sin empezar;

y la contratapa gastada del último disco grabado en Londres.

Todo eso intento atraparte

para que alguna vez recuerdes este día de calor

pero no,

tal vez no.

Soy inconstante

y vacilo.

Versos anósmicos: Presencia

2011-12-26T18:56:00.000-08:00

En Do,

en Re;

cromados

cromáticos.

Se diluye la forma,

el sonido,

el color.

Queda el aroma,

dicen.

Y yo me diluyo,

otra vez,

en el intento vano

de cazar el perfume

que envuelve tu espalda,

el vértice de tus piernas,

la inclinación de las sábanas

sobre tus hombros.

Y hay una inquietud,

dicen,

perfumando el aire

pero se desintegra

antes de llegar a mí.

De lejos viene la lluvia,

un hilo de tierra húmeda,

hojas que comienzan a caer.

Pero eso lo sé de otra vida,

otro momento en que el mundo

se poblaba de aromas.

Hoy soy ciega a lo que mana de cada criatura,

y aun así puedo adivinarte,

desnudo en la ventana,

aunque ya no queden luces

y la noche caiga en el silencio.

Cierta distancia

2011-12-11T19:55:00.000-08:00

Miro las fotos en la heladera, sostenidas por imanes gastados de años viejos y promociones nunca usadas, y plagio mis propis palabras repitiéndole al viento que a dos mil quinientos kilómetros es de noche y aún no sé a cuál de los dos le tocaba regresar. Desisto de esta perspectiva y me detengo en el calendario, uno nuevo, de ahora (creo), “en un año exacto habrá profecías con esta fecha”, pienso y desisto también de los registros temporales.

La más vieja de mis gatas decide ignorar es esta manía que adquirir de andar contando las baldosas entre tu ausencia y la cocina, y se dedica insistentemente a la siesta. Mientras tanto, afuera, vuelven las libélulas a invocar la lluvia. Pero no llueve.

Preparo el mate por costumbre, por restarle horas al día, por no tomar una decisión. Azúcar, un poco de inquietud y está necesidad de no ser yo tan lejos. Escribir, dibujar, agobiarme con el calor, desesperar. Voy de pared a pared tratando de no enredarme con mi sombra y estas ganas que no encuentran hacia donde escapar.

Me detengo. En algún momento se va a levantar el verano. Y yo con él. Y me voy a poner en marcha, aún sin tus manos me voy a poner en marcha. Ya vas a ver como no regreso, ni te espero; como aprendo a bailar descalza sin que me hagas girar.

Pero no es tan fácil. Nunca nada es fácil. Porque sigo sin saber a cuál de los dos le tocaba regresar y en qué puerto me dejé las maletas.

Las mañanas

2011-12-11T17:48:00.000-08:00

Ceder a la tentación de la melancolía como quien se pone medias de seda, y no sé si hago bien en pedir tanta lluvia, en pedirle al día que se deshoje de otro modo. Es que hay viento, y música en algún rincón de la ciudad, pero la noche viene azul y lejana como una niña descalza.

Ceder, intranquila, a la opción menos probable, al ritmo de una fotografía sin formas. Sé que tengo algo que decir pero no descubro la formula cuántica para descifrar los vocablos.

Ceder a los sueños, al suave devenir del desierto, al conjuro en la lengua de los lagartos. Vengo desnivelando mi desnudez y no quiero alejarme.

Ceder, como hoja otoñal que cae del árbol.

Mi gata

2011-12-10T21:01:00.000-08:00

*A Pola Pizarnik, mi gata vieja

Huele desconcertada el espacio entre mis dedos, busca algo que una vez tuvimos. Dulce y silencioso. No sabe que la ausencia persiste con tanta pasión, por eso insiste. Roza levemente mis falanges con sus bigotes curiosos. Busca. Jamás vi tal dedicación para buscar algo que ya no está. Con sus garras separa mis dedos de la mesa. Acá, dice el ocre de su mirada, acá voy a encontrar. Pero una y otra vez la nada.

Mi gata no se rinde, después de todo es una gata, su oficio es no ceder a lo imposible.

En Enero

2011-12-10T19:24:00.000-08:00

La lluvia llega un día antes cuando regresas y no sé bien como mirarte. Descubro rincones nuevos en la casa, las aves aprenden código morse y lo dispersan por el tendido eléctrico y surge algo parecido a un pez en la piscina del patio. Pero es la lluvia, estoy segura (casi), con esa insistencia de siesta que te nombra la desnudes de las piernas.

Y vas descalzo, demasiado descalzo, hurgando en maletas aún no deshechas, descompaginando la quietud de cada cuarto con el viento de tus pasos. Puertas abiertas, ventanas inquietas. Las cortinas que acarician presurosas el lomo de las gatas. Y va llover, porque viniste sé que va a llover.

Descuelgo mis vestidos, apuro un retrato de tus manos en mi cintura, preparo café, no para mí, para mí es el té. Y me parece ver cristales entre las hojas del sauce, una ardilla desorientada sentada en el cordón de la vereda y el perfil aprobado por los retratos. Así todo, espero la lluvia, la que viene en tu ombligo de viajero invernal.

Las plantas de la galería estiran las hojas, se desesperan por tu presencia. Traes el agua, es evidente. Me descubro así delineando de hilos azules los grifos de la cocina. No sé qué desnivelación de algas traes en tus cuadernos, o qué invención subacuática armarás entre las rosas del jardín. Seguro, seguro venís trayendo la lluvia.

Una lluvia de equinoccios estelares, una lluvia de sal en las gotas y ranas que duermen hasta tarde. Agua, sin dudas, con aromas danzantes y desquiciados. Mucha imposible lluvia.

Regresas. Y la lluvia llega un día antes.

Restos del aire

2011-12-04T16:18:00.000-08:00

Decime que el viento traerá la lluvia de tus cuentos,

decime que intentarán los sapos desterrar el miedo

y que un lagarto gris se fugará en silencio del zoológico.

Sostén para mí el argumento de una revolución de orugas

y la firme convicción en los ojos del gato.

Afirma los contornos de una noche blanca,

la cicatriz destellante de mil soles

y el zumbido de la lengua de un escarabajo.

Los días van de agosto a agosto

saltando entre las ramas de un sauce

y crecen,

como senderos de hojas ocres,

los relatos invernales.

Tráeme,

cuando regreses,

un vaso de fuegos que narren tu viaje

y decime entonces

de qué color son los sueños del lobo,

cuántos años andará el caracol bajo el río

y si, al fin, estarán tus ojos en una fotografía.

Cuerpos Póstumos

2011-09-29T19:04:00.000-07:00

Solías ser uno,
sólo uno
una sola posibilidad de encontrarte al cruzar la calle,
una sola sonrisa que buscar,
un solo enojo esquivo.

La muerte te dispersó en 10 mil cuerpos.

Cada mirada en el colectivo,
cada gesto de unos dedos entre cabellos rizados,
cada palabra liberada en la lluvia,
cada frase remarcada en un libro
ahora pueden ser tuyos.

Ya no te busco en las veredas inquietas,
ni en los desniveles de la plaza.
No indago al tiempo
por el momento en el que pasarás por aquí,
justo en este rincón de la ciudad.

No estás.
No hay nada de tus formas en las mañanas.

Pero te dispersaste en 10 mil cuerpos.

Alguien mira mis botas en el andén,
y es tu pupila la que se deleita;
hay quien sostiene un libro como a un cachorro,
y son tus brazos los que lo acunan;
otros se inclinan lento sobre las fuentes,
y tu boca ausente sacia su sed.

La muerte se llevó tu cuerpo
y te disgregaste en la Ciudad.

La sombra en el ojo

2011-08-14T21:08:00.000-07:00

¿A quién vas a crucificar ahora?

¿A quién vas a negar ahora el amor, el cielo?

¿A quién le tocó esta vez tu maldición de sal y cicuta?

Vas apurando el Mundo con tu lengua reseca,

vas dejando en tus huellas un reguero de sapos pestilentes.

¿A quién decidiste hoy regalarle tu hiel?

¿A quién vas a escupirle el plato rancio de tu ración?

Alimaña de colmillos estriados,

te veo erguir montículos de mierda como palacios,

e inclinas las sombras para no verte en los charcos.

Estás buscando corazones que devorar

y se te desintegran los dientes;

estás buscando manos que atar

y la soga se te enreda en el cuello, tu cuello;

estás buscando un cuerpo que destrozar

y sólo te queda el espejo.

¿A quién le implantarás el fracaso hostil de tu mentira?

¿A quién intentarás hundir en la rabia absurda que te pudre las mieles?

¿A quién, decime, a quién vas a culpar ahora de tu derrota?

Frenéticos roedores de orejas largas y esponjosas

2011-07-26T19:45:00.000-07:00

Conejitos arremolinados,

descontrolados,

inquietos,

mirones.

Conejitos revoltosos,

buscadores,

hocicadores,

sigilosos.

Conejitos orejones

al borde del acantilado.

Conejitos con un suspiro en la nariz,

con los bigotes erizados

y un murmullo entre los ojos.

Conejitos de patas largas,

de sueños psicodélicos

alucinando entre tréboles amarillos.

Conejitos,

miles de conejitos

saltando.

Conejitos rock-stars

sobre los cables de la ciudad.

Conejitos revolucionarios

de mirada fugitiva

enamorados de la Liebre de Marzo.

Conejitos, conejitos, conejitos

multitud de frenéticos conejitos

en tus sueños.

La Niña de Ojos Blancos

2011-07-23T19:33:00.000-07:00

Desperté por la tarde con los restos de un mal día rondándome el paladar. Sabía que debía incorporarme pera no quería, partes de un sueño impreciso orbitaban mis sentidos, abandonar la horizontalidad significaba perder por completo esas imágenes. Sin más opciones decidí afrontar el hecho de que debía ir a trabajar y me levanté. La habitación giró cuanto pudo a mi alrededor en cuanto me puse en pie, lo cual dificultó el hecho de desplazarme hacia la ducha. Dejé que el agua caliente corriera por mi cuerpo sin pensar demasiado en nada; me dolía la espalda pero pronto lo olvidé, incluso olvidé todo lo que me rodeaba. Apenas si tenía importancia, bajo ese calor húmedo, cierta sensación en mis manos de algo que se quiebra y se desvanece, imágenes fugaces de un sueño inconcluso enmarañadas con el agua que caía sobre mi rostro. Comencé a adormecerme de pie, un falso placer invadió mi cuerpo, las rodillas comenzaron a ceder lentamente y habría caído si un cúmulo de vapor no hubiera invadido mis fosas nasales provocándome un acceso de tos. Alcancé a sostenerme bruscamente del grifo de la ducha infligiéndome un corte en la palma de la mano; un tanto agitado cerré la ducha y me senté en el borde de la tina, con los pies sobre los fríos azulejos del suelo. En mi mente oscilaba impaciente la figura de unos ojos pequeños, infantiles, completamente blancos ¿eran parte del sueño que había estado intentando recordar? De pronto comencé a temblar y me di cuenta de que aún estaba desnudo y mojado, la mano me sangraba y me ardía a causa de la herida. Intentando reponerme me puse trabajosamente en pie, me sequé rápidamente y me vestí. Poco a poco me fui convenciendo de que todo estaba en orden, tomé mi cámara fotográfica, el bolso y salí del departamento rumbo al estudio donde trabajaba.

El roce con la multitud me agradaba, era mi refugio en ese entonces; el constante desplazamiento de los automóviles, el ruido, los empujones y hasta el smog, todo aquello constituía el fundamento de mis días, por lo que decidí caminar. Diez cuadras antes de llegar pasó corriendo un hombre dándome un fuerte empujón a causa del cual dejé caer una carpeta provocando un gran desparramo de fotos. Me agaché a recoger una que había quedado más alejada de las demás, la tomé y detuve la mirada en las líneas rectas de la ciudad retratada por pocos días atrás. Repentinamente, fuera de la fotografía, unos pequeños pies cubiertos por zapatos blancos, reclamaron mi atención: frente a mí se hallaba de pie una niña completamente vestida de gris, con el cabello castaño cayéndole lacio sobre los hombros. Algo en ella me inquietó, intenté ponerme de pie pero no pude La niña fijaba en mí una sombría mirada de ojos blancos, muda e inmóvil, sólo insistía en el “vacío” níveo de sus pupilas sobre mi mente. Comencé a sentir una cierta impresión de algo que se quiebra y se pierde. Un frío adormecimiento se apoderó de mi cuerpo. Súbitamente sentí un leve golpe en la espalda y una voz lejana llamándome, me puse en pie buscando con la vista a mi alrededor, la niña había desaparecido. Me quedé paralizado, las sienes me latían con insistencia, un fuerte temblor me invadió el cuerpo. Pasó un largo tiempo hasta que me pude poner en marcha, apenas recuerdo cómo fue que logré llegar hasta el estudio, sólo sé que avancé tambaleándome.

Ya en el estudio comencé a revelar varios trabajos que debía entregar. Ni bien comenzaron a aparecer las imágenes sobre el papel, me sobresalté, en lugar de una esbelta modelo, surgió el cuerpo frágil y diminuto de una niña, desperado comprobé que en todas las fotografías surgían esos infantiles ojos pálidos. Después todo se aceleró, salí corriendo a la calle y anduve durante horas sin rumbo fijo, atormentado, con aquella mirada sobre mí. De pronto la vi, estaba de pie “llamándome” con mil voces mudas, la tomé fuertemente por el cuello apretando con furia hasta quebrar sus huesos y ya no vi más

Desperté en esta sala vacía, completamente inmóvil, y a pesar de lo que digan sé que Ella no murió y ahora mismo está aquí, hurgando en mis entrañas, torturándome con el frío de sus ojos blancos.

Sangre y Yo

2011-06-05T10:45:00.003-07:00

1-
Si digo ahora que duele, que el interior de mis venas está perdiendo algo y no es la sangre ¿Cómo lograría que lo entiendas? ¿Cómo explicar que no voy a morir aunque se desarmen mis huesos? ¿Cómo intentar que veas que ya no estoy?

2-
Me rescato de mí, del fuego inconcluso en que incinero los desueños. No voy a morir, ya te lo dije. Aunque veas mis restos erguirse como una montaña de huesos resplandecientes, no voy a morir. Ves mis venas transparentar la herida y crees que desisto, lo sé, pero aún persisto, ya lo ves.

3-
Y me deshago en el viento, devengo en oruga, te inquieto en las mañanas. Y ves, sigo andando. Aunque no lo creas

El Corazón de una muerta

2011-05-02T17:04:00.000-07:00

-Pensando en Alejandra Pizarnik en el día de su cumpleaños. -

-No es para ella pero pienso en ella-

La reina solitaria de un paraíso abandonado,
un bichito de luz iluminando
desmesurados campos nocturnos.

El vacío del miedo o el miedo al vacío.

Sufrir como escriba tísico victoriano
dejando migajas de un dolor bien macerado.

Diosa pagana de la desolación
descreyendo de su propio culto.

¿Quién diseño tu corona de púas de cristal?

Niña,
niñita intranquila,
buscando un miedo para cargar.

Y quedar varada,
como una sirena esperpéntica,
entre la tragedia y la banalidad.

Pobre reinita
(sola princesita)
desgranando el espejo,
comiéndose los codos por tener una pena,
destejiéndole swters al viento.

Poemas huecos en una noche insomne (como bien manda el oficio)

2011-04-23T23:06:00.000-07:00

1- No hay nadie al otro lado del verso roto; el poema es tan sólo un espejo sin reflejos. Un cuerpo ausente, una imagen silenciosa, una invención.

2- Cada sintagma miente; es la forma y su contrario, un hueco en la realidad de la materia. La no existencia del poema.

3- Sin voz (vos). No existe esa voz, ese ruido inclinado en la escritura, ese viento que migra versos al nido del poeta ausente.

4- Destino. Destinatario. Destinado. Una cadena de pretensiones poéticas desandándome, desgranándome las voces que aún no diré.

5- Un silogismo poético muere ante el espejo. El vacío multiplicado ¿puede ser infinito? Infinitamente vacío ¿puede haber un vacío aún más vacío? Estas palabras son huecas.

6- Un eco en el poema, rebotan las palabras contra el filo hiriente del verso, se caen, no atinan a pronunciarse. Simplemente, no son.

7- Puedo llenar vacíos gramaticales con el vuelo perpetuo de una ilusión, crear un espejismo sintáctico y no decir nada.

8- Oradores sintagmáticos. Narradoras verbales. Formas y contra formas de la poética estática. Un muro de palabras casi móviles, casi despiertas, casi nada.

9- Narrativas incontenidas, desmedidas, incomprendidas. Cuerpo gramatical sin caricias, sin amparo de una noche de poetas, sin el borde de sabana de todo verso.

10- Versículo vertical vertido en vaso vítreo. Cacofonía inmunda devoradora de realidades.

11- Se desdobla la métrica, la falsa rima del busca/encuentro, la parábola hipócrita del literato muñeco de trapo, lengua empastada, buscando en la noche el beso de ajenjo.

12- Intento desdecirme. Esta noche (como bien manda el oficio) procuro abandonar toda trama de coherencia rítmica/métrica/poética. En esta hora de insomnio (como bien declama el oficio) voy a rebatirme todos los argumentos. Y voy a perder.

13- Declaro. Escupo. Disperso. Esgrimo una evidencia sintagmática, gramática, poco poética. Me inclino por el lado mordido del verso sin camino. Olvido lo que iba a desmentirme.

14- Una letra, un átomo gramatical, un pobre insecto del habla. Un punto sin sucesión.

15- Me rindo ante la evidencia del final de la página. Nos quedamos sin contención, el verso y yo, y ante nuestras extremidades se extiende el abismo de lo que no diremos. Escribir es mentir diciendo algo parecido a la verdad.

Mandarina

2011-04-16T16:45:00.000-07:00

-1-
Ácida
dulce
frio
móvil
circular…
Jugo impaciente
saltando sobre mi lengua.

-2-

Gajo casi dos,
pequeño embrión entre dos jugos,
ínfima delicia
desintegrándose en filamentos ácidos.

-3-

Adivino tu aroma,
sé que sigue en la sima de mis dedos
cuando ya no estás.
Es un olor pequeñito
para absorber con las manos bien pegadas al rostro.
Perfume de mil gotas ambarinas
bajo la lengua.

-4-

Ausencia,
y aun los fantasmas
de un sabor lejano.

-5-

Y se fue tu presencia
de dulce ninfa del Invierno
Alguien,
lejos
(muy lejos)
dibujará los contornos de tus flores
y una lluvia
(también lejana)
besará las manos
que te desgajan.

Astronomía Roedora

2011-04-13T15:19:00.000-07:00

Conejitos a través del Universo,
saltando bajo el sol de Octubre.
Un día, dos;
otro día, no.
Y van,
Orejas erguidas,
ojos inquietos,
van, va, van
y buscan.

Conejitos a través del Universo,
como estrellas fugaces,
desmoronando formas astronómicas,
degustando las sombras,
hurgando el tiempo.

Conejitos a través del Universo
entre fuegos desolados,
desmantelando estrellas
se encojen,
levantan las patas,
beben agua de río
y huyen en fuga lenta.

Conejitos,
si, miles de conejitos,
a través de este Universo.

El Universo está hecho de conejitos.

Cuentos mínimos para leer en la siesta bajo un sauce (pero puedes leerlo ahora)

2011-04-06T18:33:00.001-07:00

-1-

Que llevaba un vestido “rojo fuego”, le habían dicho. Peo ella sólo había visto fuegos amarillos. Por eso no le tuvo miedo al mar y recorrió descalza la distancia de arena ardiente.

-2-

Deslizó los dedos sobre los bordes agudos de la roca. Una hebra de sangre espesa se resbaló hacia la tierra. Entonces llegaron las aves.

-3-

Levantó el libro sin mirarlo. El borde de una hoja hirió sus yemas, y lloró olvidando su nombre.

-4-

Gritó en la noche. Y, sin saberlo, desarmó el día.

-5-

Tres elefantes y un gallo desanduvieron la senda del circo. Y el silencio se rompió en mil fragmentos.

-6-

Por la mañana todo era vacío. Aun así salió a pescar. Y la sirena comenzó a cantar.

-7-

El sauce se inclinó por el viento. Tres gotas se deslizaron hacia el río y el bote se meció. Amanecía por fin.

-8-

Dragón, lo que decide un “DRAGÓN”, no era. Más bien era un simple reptil con un fuego en la lengua. De todos modos escupió sobre el sendero, y ahí comenzó todo.

Lejana

2011-03-26T18:25:00.001-07:00

Me voy,
me estás pidiendo que me quede
y yo me voy.
Pensé contarte mil cosas sobre la noche
y sus formas.
Pero me voy.
No sé decirte si es la cercanía de la luces,
si es el mar (ahora tan lejos)
o algo en los bordes de tus ojos.
Pero me voy.
No estoy dejándote atrás,
estoy yendo hacia mí.
Hacia los rincones perplejos de mi cuerpo,
hacia el sitio vacío que no ocupo (hace ya mucho tiempo).

Me voy,
aunque quiera retenerte (nos) bajo el nudo de las sabanas,
aunque crea que el día perderá sus vueltas,
aunque haya silencio en las maletas.
Me voy.
Y voy a buscar tu cuerpo en otras calles,
a intentar el recuerdo de lo que fuiste (sin mi),
voy a perderme de tu memoria
y ser la inconclusa mujer que no te nombra.

Me voy,
me estás pidiendo que me quede
y yo me voy.

Febrero encantado (antes o después)

2011-03-07T16:38:00.000-08:00

Se abre una grieta en el tiempo de los dioses
¿Quiénes me buscan en la noche, entre los golpes del tambor?
¿Quién adorna la calle con abrazos de flores de papel y luces lejanas?
Soy de otro sueño,
otro día disperso,
otro ritmo inconcluso
¡Car-na-val!…

Me desintegro como lluvia en desierto,
bordes de colores,
manos agrietadas.
Albahaca en las sienes, pétalos en la ventana
¿Dónde se irá la música con el último sol?
¿Dónde andará la huella de harina cuando me haya marchado?
Soy una invocación cuando nadie cree,
un canto de copla entre las aves,
una fuga,
un silencio,
una noche más.
¡Car-na-val!…

¿Vendrás a mi encuentro cuando falte la lluvia?
¿Me traerás tus miradas cuando sobré la risa?
Sueño de chicha,
canción enharinada;
tus manos, mis formas,
en banderas de colores.
Búscame,
piérdete,
cree y descree de mi tiempo
que no soy de estas tierras ni me iré de ellas.
Búscate,
piérdeme
en la noche del fuego en el cielo
que no tengo prisa.
Búscame
y nómbrame
¡Car-na-val!

Experimentales

2011-02-16T15:09:00.000-08:00

1.
[Boca - Tú]

Pesadilla de soledades
sal de heridas mal cocidas
destierro del as súplicas
suicidio del orgullo
estaca en la piel de la última lejana noche.

2.
[Caderas]

Declinación hacia tus aguas
vaivén de carbonillas
paréntesis de tu vientre
hacia tus piernas.

3.
¿Sabrán perdonar las tormentas que no quiera dejar los campos?

4.
Un lagarto de espejos devoró a la niña de las visiones,
hay pesadillas que tienen la forma de tus besos en retirada.

Níspero Blues

2011-01-21T07:58:00.001-08:00

-Poem 4-

Soles como dioses de enramada,
como encuentros del sumo en tu lengua,
como ensoñaciones de avispa en la tarde,
como desencuentros de la lluvia.
Soles ácidos en tu paladar,
mis besos,
tus siestas.
Soles de piel jugosa,
de interior goteante,
inclinaciones verticales.
Soles sobre la mesa.

Después...

2010-12-30T17:57:00.000-08:00

... de almorzar
Hueco del mediodía
en las sombras del vientre
tu silencio y un resabio de vino olvidado.

... del llanto
Vacío.
Y la noche que crece.

... de los ahogados
Carne blanda debajo de las uñas,
pulmón negro buscando gusanos,
sabor verde del paladar enmohecido.

... de la siesta
Ojo pesado
en el calor de la persiana baja
y una mano espesa
buscando el vaso junto al reloj.

... del sol
Grieta ocre de las aves
en el centro de la lente.

... del desierto
Lengua rota de serpientes sin piel
buscándote en la huella imposible
(cartílagos ensangrentados de tus pies)

... de los Santos
Grial de miel agria
desgarrando el vientre de descalza nodriza,
válvula de la espada voraz.

... de las aves
Vértice del vuelo difuso,
relieve de la lejanía
bebiendo ocaso de silencios.

... de la selva
Espesura sonámbula,
humedad desesperada
de invocante muerte.

... de las llagas
Ríos de tu costado
invadiendo campos fértiles,
ahogarse en la vena despoblada
de tu desintegración.

... de dormir
Devenir espeso retrasando mis pies desnudos,
resabio de pesadillas acunado por el paladar.
Empujo con los huesos esquinas del día.

... del silencio
Laringe que sangra el desnivel de tu nombre.
No vienes, sólo tu sombra.

... del río
Humedad de pies cansados
vadeando la noche.

... de ahuecar
Devora el vientre la razón oscura que nombra el día,
larvas inútiles de estos campos mal labrados
desvaneciendo voces de augurios no prometidos.

... del viento
Arena de tu piel, en la garganta.

... del camino
Sangrar la espera,
talón dormido
bebiendo nieblas de andén.

... de los ojos
Alimento tenaz de mis encías.
Formas sagradas del duelo infantil
de la niña en el espejo.

... de anotar
Siete nombres verticales
ofreciendo azúcar a los vientos.

... de las náuseas
Ronda negra de mis vértebras en el despertar.
Desgarro los alimentos con mi vientre.

... del final (primero)
Un punto, tres líneas oscuras y el cielo raso abierto a la humedad
(a dos mil quinientos kilómetros es de noche).

... de las gafas
Tu cuerpo, desnudo, en la sombra de la ventana.

... de la voz
Un hilo afilado sujetando la naciente de la espalda,
escalera inclinada desde lo intencional.

... del vientre
La naciente esmerilada de tus piernas.
Mis intenciones.

... de la hoguera
Carne de tus manos
ahogando el aroma
de lo que aún permanece,
grieta pestilente en tu presencia fósil.

... de las garzas
Vacío insostenido en tus cuadernos
(el lago bebe tu nombre).

... de las langostas
Dientes descoronados invadiendo la siesta,
fugaz intento del humo en tus labios.

... de África
Costas yodadas espiralando desniveles cartográficos.
Pesadillas crípticas traerán un nombre.

... de beber
Confín de tu orgasmo arrebatando soles,
ave destemplada de mis olvidos.

... de las noches
Un profundo,
silencioso,
equivocado,
agrio,
amanecer
distante del espejo.

... de salir
Tal vez el tiempo
o la distancia
(pero habrá fuego).

... del miedo
La niebla pendular que humedece los labios y el paladar.

... de los templos
Frío de tu sangre en el vértice de mi frente,
bastedad inconclusa,
ausencia de vientos inmóviles.

... de los bosques
Plazo inacabado del destierro, extensión funeraria de la última camada.

... de las montañas
Voces de océano invocando ahogados de la distancia.

... de no ver
Laceración de la palma.
Espectro equívoco buscando las sienes.

... de las gaviotas
Una línea gris olvidando el péndulo yodado de la marea.

... del muro
De pie
sobre baldosa de rincón
sujetando el borde esquivo de la vida
entre los molares .

... de los pergaminos
Lengua seca en la muerta orografía del inicio de tu discurso
(sintagma-plaga plagiando venenos).

... del agua
Nausea de musgo anidando fosas nasales.

... de la luz
Iris iracundo desdoblando espectros
opuestos a la naciente de tus manos,
equivocación tardía en la sangre.

... del ocaso
El viento bajo la puerta.

... de viajar
Ala delta indefinida,
oscilante sudade hacia otro escape.

... de regresar
Desnudez de las rodillas entre las sábanas.

... de abrir
Gota espesa, oscura, desleal, de tu costado
(soy un simio de alas muertas que sabe la forma de tus nombres).

... de las manos
La distancia y un camino de arena.

... de los cinco
Otro agujero.
La cortina en el rostro.
Espacios verticales en la pared.

...del principio
La serpiente inquieta de tus piernas.

... de los rastros
Trazo mortuorio de tus contornos en la galería.

... de los días
Quietud de araña sin huesos,
olvido de mosca sin alas.

... de las balsas
Agonía concéntrica,
estación de las lluvias esperando en la rivera.

... de Rimbaud
La lengua rota suelta su baba sanguínea,
un hijo muerto le bebe las entrañas sobre el asfalto
(la Ciudad renguea sin percibir las sombras)
y la dicha carcome los pies de La Gran Avenida;
un río-cloaca, una noche iluminada:
las sombras que huyen hacia el abrazo tibio y distante de museos y bibliotecas.
Los malditos,
los gastados,
los perdidos,
los hijos perdidos de la Revolución ya no están
(y la Ciudad no sabe que más sangrar)

... de fermentar
Voz de cebada en la noche circular,
sumo ámbar para los hijos muertos
de este embrujo satelital que es el mar
bebiendo la sangre yodada de tus piernas.

... de tus piernas (bis)
Dátiles de tus aristas incorporando mis caderas a la noche
(pendular, tu dialecto, revela mis nombres)
palma de ti vientre mis ojos.

... de no estar
Hueco en la frente de los muros,
beso vertical de la distancia.
Persisto,
tardo,
devoro,
desisto.
Hay arena en los ojos del espejo,
restos carcomidos del “haber sido”.

... del reloj
No más,
vaivén,
desgasta
dos
dos
(una gota espesa abre laceraciones en la distancia sin ver la curva)
voy
caigo,
salto,
el sol
el sol
(hueco en la despedida)

... de Amsterdam
Beso húmedo, enmohecido, de los puentes en la garganta rota,
niebla pendular de tus piernas en mi desnudez,
voy bebiendo la cerrazón de estas calles sobre el agua,
voy pariendo distancias que nos incluyen.

... del final (último)
Pantalla a negro.
Rotación alfabética de nombres.
Un último acorde prolongandose insistente :
el muerto,
la dicha,
la danza,
los ahogos,
tus piernas...
perpetuos y olvidados en la última toma
[Power-off: ruido blanco)

LA CONDICIÓN DE LOS PERROS V

2010-12-25T19:15:00.001-08:00

Los antepasados

Los amos

Se divierten quitándome los parásitos; lamo sus manos con amor. Son buenos gritadores y saben construir casas. Por eso alejamos a los lobos, o mordemos las piernas que ellos nos señalan. En cuento a lo demás, obviando el alimento que sería más dificultoso de conseguir, poco más que una diversión para cachorros representa su existencia. Pero son un abrigo útil, buenas mascotas que se divierten dando ordenes. Respiran, exhalan, respiran, exhalan; la variante deriva en la búsqueda de un nuevo hogar.

Alusivos 6: Guitarra

2010-12-25T19:05:00.001-08:00

a Víctor Jara

El poeta muerto en las esquina
corner de manos mutiladas
manos
tus palmas
sus manos perdidas.

Las voces
hojas preñadas
descascarándose
perdiendo
drenadas de torniquetes
van cayendo huesos
sus huesos.

Albumes para Chico- Huracán: Foto 1

2010-12-25T18:59:00.001-08:00

Chico – Huracán sigue
a una chica que gira,
y descree de los senderos
- pie
tras pie
la sigue-
y va bebiendo
- bebiéndose-
lo que el día declina.
Chico es de arena
cuando la ve.

Dispersa (madrugada)

2010-12-21T13:47:00.000-08:00

1-
Recordé de pronto el estar flotando en un a pileta, de cara al Sol, con los ruidos del Mundo levemente distorsionados.
Me gusta el agua.
No soy una sirena pero me gusta el agua.
Siento en los pies un alivio de madrugada eterna, una expansión de los bordes de mis falanges y un halo líquido envolviéndome los tobillos.
Soy de tierra.
Si llueve, revivo.

2-
Quietud.
En el agua abundo en quietud.
No me deslizo. Me dejo llevar por lento vaivén de la superficie.
Soy como una flor del ciruelo en la superficie fría de la pileta.
Agua.
Diluye mis bordes.

3-
Silencio.
Bajo la piel se acurruca el murmullo del agua lenta
Y ya no hay palabras.

4-
Agua de ciudad entibiada por el viento de la tarde.
Un rincón de agua entre los techos de cemento.

5-
Agua y antenas.
La lluvia trae palabras sin forma, palabras ciegas, desprovistas de cuerpo.
No escribo con agua (sólo en la sed)

6-
Mi lluvia es anósmica.
Sin pastos húmedos ni tierra mojada que la distraiga de encantarme la mirada.
Toda mi lluvia es piel y mirada.

7-
Tengo peces en los pies.
Bajo la protesta acelerada de un grifo de patio, de mis talones brotan escamas doradas.
Y nadan lejos.
Por la mañana habrá cuentos de pescadores y sol de Diciembre.

8-
Agua nocturna,
Agua inquieta,
Poblada de libélulas rezagadas,
De renacuajos evaporados,
De piedras plegarias.
Agua de pozo lejano

9-
Evocación de agua ausente.
Arden los tobillos y hay en los omoplatos nostalgias de gotas disgregadas.

10-
Agua,
más agua,
menos agua,
mi agua.
Soy el lecho de un río de montaña esperando el deshielo de Primavera.
Suelto piedras,
tuerzo el rumbo,
cobijo la lluvia evaporada,
me hago camino seco,
desespero...
y me desbordo.
(Soy un río de montaña)

11-
Gotas desde el extremo de mis dedos.
No quiero retener el agua, hacerla lago, río, océano.
Quiero un desborde lento por las baldosas tibias.

12-
Caminar descalza por el asfalto mojado,
dejar que el agua tibia se anille entre los dedos,
inundarse los tobillos con agua de ciudad.

13-
Lluvia de verano. Tibia. Desbocada. Efímera.
Lluvia en la terraza de baldosas grises.
Lluvia de salir y mojarse las manos, la cara, el vestido.
Lluvia que trae un breve, brevisimo, instante de siesta.
Lluvia para dos.

14-
Puedo andar largas horas por el agua, hasta que mis pies se vallan entumeciendo, dejar que el vaivén helado rebrote mis tobillos.
Puedo, si quiero, también flotar.
Pero me gusta el agua en los pies.

15-
Peces entre los pies. Diminutos, color de sol en atardecer.
Peces como ninfas microscópicas danzándome entre los tobillos.
Peces de ciudad en una pileta de terraza.

16-
Lo único cierto para mi es que el agua no tiene olor.
Pero si lleva el color de las piedras que la cobijan o el clorofilico tinte del limonero.
Y desprende de su cuerpo el sabor de las mañanas claras y la tenue saciedad de los caminos.

17-
Una sola
ínfima
gota
de agua clara
en el borde
afilado
de una hoja
del limonero.
Mis ojos,
con alma de cuervo,
se pierden
en el líquido brillo
encandilados.

18-
La gota se deja caer desde el techo. No la veo.
La siento deslizarse tibia entre mis dedos hasta desvanecerse.
Es Diciembre.

Alusivos 5: Madre

2010-12-10T18:34:00.000-08:00

Tu sino de hija transplantada
siempre lejos
siempre en la distancia
estirada
desgajada.
No aquí
y quedándote,
allá
y volviendo.
Pierna
brazo
cabeza
dispersa entre océanos y montañas.
Tu mano aferrada
a fragmentos de tierra
a abrazo en la Estación
a cartas
besos
ojos.
Hija viajera
enraizada en los hijos
quebrada de nido acuencado
toda vos tu patria
vos patria
no más
no bandera.
Hija de manos endurecidas
columna inclinada
como tu tierra casi vereda
de poetas vereda
de muertos vereda
vos su vereda
sus cerros
su mar
y el mar en tu vientre
llamándote
(aunque te quedes)
Hija ida
hija de abrazos-niebla
hija sola
(solita)
hija-madre
hija al otro lado de las montañas
siempre allá
siempre acá.

Alusivos 4: Bajo las piedras

2010-10-09T15:44:00.000-07:00

Si voy
y digo
lo que hablo
me caigo
y soy viento
“rosa blindada”
o
espanta pájaros
inquieta desnivelación
que zumba
retumba
en la tumba
innominada
que le impusieron
sobre la piel
bajo la piel
bajo las uñas
los dientes
el sexo
hasta quedar
sapo seco
fantasma negado
hueco
hueco
hueco
enorme hueco en la garganta.

Revienta
sangre de cornea abierta
goteando
goteándote
diente a diente
-impulso eléctrico-
destierro muerto
asco muerto
muerto muerto
no muerto
muerto.

Versos anósmicos 1

2010-10-04T17:23:00.000-07:00

Manjar 1

Imagino el aroma de tu cuerpo por las mañanas.
Imagino...
No.
Invento.
Puedo hacerlo.
Puedo sumarle,
a tus piernas entre las sábanas,
el perfume de la Luna cuando se despide del Sol.
O entregarle,
a tus manos en mi espalda,
la fragancia de un hilo de luz.
Puedo hacer que tu cabello dormido
deje en la almohada
el diminuto aroma de las luciérnagas.
Y dibujarle a la “V” de tus caderas
el desvelado olor de las huellas en la arena.
O abrigar tu espalda
con la intranquila evanescencia
que perfuma mis sueños.
Puedo...
Porque no tengo nombres
para lo que no conozco.
Porque esta ceguera de aromas impide
que olor del mundo me distraiga.
Porque no hay más que ausencia,
puedo completar este vacío anósmico
con el perfume que inventamos en tu cuerpo
al despertar.

Fe

2010-09-20T18:00:00.001-07:00

Creo en los cisnes que cruzan la línea boreal del horizonte;
Creo en tus ojos de agua negra;
Creo en la Luna, ladrona de luz;
Creo en la fuerza de la tierra cuando grita;
Creo en la noche y sus silencios;
Creo en una boca de besos como duraznos dulces;
Creo en tus manos entre las mías.
Creo.
Eso es todo.

Fragmentales

2010-08-30T16:06:00.000-07:00

1.
Se acercó al placard del rincón más oscuro, apenas llegaba al borde del picaporte de la pesada puerta, y no es que hubiera crecido desde la última vez (si hasta le parecía que “sus” hijos ya podían ser suyos), tan solo era eso, una profunda lejanía.

2.
Tanto verde, tanto pétalo dulce, tanta brisa fresca, tanta tonta tranquilidad; lo siento por tus siestas al sol pero extraño el smog y un taxi a media noche (de todas formas inténtalo).

3.
Hundió las manos en su costado y extrajo la fruta; un sumo transparente perfiló los contornos sanguíneos que sostenían los gajos, se sostuvo vertical y se precipitó, tormenta y destello,hacia la tierra.

4.
Anotó la cifra graneada en el muro; nada justificaba la pena, aún así llovió platos íntegros que inundaron la Ciudad de arroz negro.

5.
Adormece la Ciudad sus recodos. Sobre altos muros, edificios ciegos habitados por sombras, un entramado de cables zumba la letanía de lo olvidado. En otro tiempo, cuando el río aún era de agua, la Ciudad (esta ciudad) apenas conocía las vanas transfusiones eléctricas que desgarran hoy el vientre de sus hijos.

6.
Un mareo de nauseas oxígenas abre un surco en el viento; el cuerpo del muchacho (desgarbado y torpe como solo él sabía serlo) arremolinó la superficie del agua. Un poco más allá, la hermana de cabellos sueltos, desgarró como una lanza la piel del lago.

7.
Sentados, sobre el borde curvado del taburete (traído desde vaya a saber donde), Los-Hijos-Mudos-Del-Capitán, observan a las aves. Hay alas, pluma y espanto de lechuza labrada, que saben más de lo que callan; El-Último-Hijo habrá muerto al amanecer y una pluma de mármol beberá su sangre.

8.
Cada 3 horas, las lechuzas de Plaza Antigua, giraban 180 grados sobre su eje, o eso, al menos, sostenía el primo de Braulio. Se miraban, algo se decían, es claro, y volvían a darse la espalda.

9.
Alzó el brazo a la altura del pecho, una lechuza parda se posó en él hundiéndole las garras en la carne; detrás, sobre los robles, la otra lechuza, la pálida Señora del Bosque, sostuvo el canto. La Luna entonces ahogó destellos sobre su sangre y el ave emprendió el vuelo.

10.
Sobrevuelan la Luna dos lechuzas; oscura una, pálida la otra. Se entrecruzan, muerden el aire, destellan y mienten. Cuando encuentren sus sombras la noche será cenizas y habrá muerto el mar.

11.
Pasó los granos, de a uno, al siguiente plato (no pudo retener la cifra). Algo se estremeció entonces y una bermeja gota espesa estrió sus bordes sobre el arroz.

12.
Atravesó cada ojiva de arroz con la aguja, por los pequeños orificios fue deslizándose un imperceptible hilo de plata. Ató el último nudo y, lento, muy lento, rodeó el lomo ópalo del corcel con aquel engarce albino. La Luna entonces centelleó muda en las llagas de sus dedos.

13.
Hundió el extremo agudo de la esteca en la membrana; un chillido animal se desprendió de cápsula al tiempo que una espesa sustancia se deslizaba sobre el mesón. Dejó caer la esteca, el metal aulló contra el piso. Tenía que mirar, pero no podía moverse.

Baby Underground Days (1)

2010-08-21T11:30:00.000-07:00

(1)

Bocas, trapos, destajos, destellos; nanas verticales del sol en tu mejilla.
Vas a berrear, a destemplar los puentes, a saltarte los días festivos.
Serás un iluminado resto de fiesta, una luciérnaga de alas rotas: a sweet, sweet Baby Underground

(4)

Nana-nanita te besa los pies. Tienes frío. Sientes frío. Eres frío.
Nana-nanita quiere jugar: ser la luna sobre tus ojos, el monstruo escondido bajo la cama.
Nana-nanita es fuente de tu espejo.

Bike cicle

2010-08-03T18:11:00.000-07:00

Un hombre con voz de sirena vocifera su melodía de ruedas entrecruzadas de cromo - estaño.
Cae el Sol.
Nada…
El viento del mediodía mece las medias en los vértices de las ventanas.
Tus muros tienen, bocas - ojos, cuerpo de enramadas deslizándose hacia abajo. Doce baldosones grises resquebrajan sus formas.
Nudo.
El hombre - sirena repite que es otro, uno más lejano.
Rueda…
He escuchado su canción en los altavoces de las estaciones de radio.
Una dama de ojos de sapo escupe un insulto (sombrero alto, nariz al Sol).
Paso de largo…
Un vestido, azul y ocre de hebras - verano, despliega sus ondulaciones.
Salto…
La Ciudad se eleva, con ella una antena que retransmite el relato tardío de una opera (¿o era otra cosa?)
Llueve…
lejos, pero llueve.
Acá, que es allá para los mojados, el Sol se adhiere a tus ventanas.
¿Has visto el Sol de Marzo? Es igual al de Mayo pero más joven.
Silencio…
Tocan la última canción antes de la precipitación (paracaida - parapente) de la noche.
Fin…
Las carteleras cinematográficas anuncian pre-estrenos del último y más reciente estreno (El hombre - sirena canta sobres los créditos finales).

DÍAS DE LARVA 1:

2010-07-15T16:39:00.000-07:00

Larva pequeñita
-titilando-
que la noche trae
para que el Sol coma
sus escamas.
Y Larva ahí
sin piel
secando los pies
-diminutos-
bajo las sombras
o el camino
que inicia.
Larva
des -cascarada
Larva
larvita
larvando descarnada
Larva se estira
más lejos que su cuerpo
y roza los bordes
- apenas un poco,
para humedecer -
Larva cree,
eso es todo
no tiene prisa
pero no quiere quedarse.
Se deja deshollejar por el Sol
- no grita -
y busca un hueco
uno
unito
con olor a tierra
para andar
lo des-andado.

Alusivos 3: Los que No

2010-07-04T16:59:00.000-07:00

Destronados del Sol
caminando sangrados
fijos al vacío
buscando la noche
o la sombra olivar
o el costado de la senda.

Piel ardida
secando sus bordes
doliendo
ya no doliendo
doliendo sin dolor
volviendo doler
clavo-talón
espina-garganta
hijo-difunto.

Y seguir la huella borrada
nómade a la fuerza
buscando
buscándote
(buscándonos)
quebrados del viento.

Bienvenidos a Chiapas (o la resurrec- ción “tardía” de mis desniveles)

2010-06-30T18:14:00.000-07:00

1-
Un escarabajo de la Lacandona se pasea insolente sobre mis sienes, come pan untado en vino y miel mientras murmura un melódico discurso sobre pastos duros y gobiernos secos.
El-de-los-Enormes-Ojos-Verdes (¡se confunden, ay, con la espesura de la selva!) no lo sabe pero, aunque su rostro no sea más que una sombra detrás de una pipa que humea vocablos excesivamente hipnóticos (que el escarabajo esté aquí no es sino consecuencia de su tinta), a veces me entrevero en la humedad-camisa que destempla sus mañanas de fusil dormido y liebre guerrillera.

2-
Una liebre guerrillera, un fusil de orejas mal agarradas a la memoria; hay selvas que destemplan las mañanas de la Historia y mis noches niñas. Alimentada con los restos sangrantes de algún libro, mi liebre, estará loca en Marzo y entonará alguna desafinada revolución entre las sabanas. Sobre las letras habrá un rostro, cubierto y sin nombre, que sabrá de los cuerpos que se juntan en la moldura silenciosa de la noche cuando el amor toma la forma de un fusil en la selva. El-de-los -Enormes-Ojos-Verdes sabe que hay liebres que no esperan, mudas en su madriguera, a que todo pase; sabe, y muy bien, que las hay provocadoras de incendios. Y así anda Él, haciendo creer que su tinta es fusil mientras la liebre prepara la próxima emboscada en un recodo.
(Hay cuentos que en las noches saben a revolución enamorada)

3-
Marzo va a desbarrancarse y habrá una niña que tendrá cuerpo (algo que tiene poco de libro y se avecina como tormenta). Brotará el calor de las acequias pero sus ojos estarán lejos; leerá, tal vez, la letra de alguna canción que no la nombra (pero ella está lejos ahora y sus manos traen un fusil) y Marzo va a desbarrancarse como un nudo de ciruelos quemados; la niña, que ha dejado su reflejo en otra vida, a veces descubre que tiene manos que aman un cuerpo-hombre (sol de selva y guerrilla) que desmiente las balas y el silencio. La niña, que no es más alta ni más nada que antes, ha dejado también de ser como el sueño de lo que creía ser y ha olvidado ese viejo nombre que ya no entiende; ahora tiene otro, un nombre que germina en la lengua del hombre que carga fusiles con ella. Marzo va a desbarrancarse y la niña será selva, sombra y destello de nuevas revoluciones que no darán vuelta al mundo pero le levantarán la falda a la vida.

4-
Incendio de mariposas en la Lacandona. Un niño come, solo, los restos del amanecer; Nuestra-Señora-de-la-Selva, Santa Patrona de los fusiles, descuelga humedades como discursos (la Virgen de la Espesura acuna niños con dientes de sable). Hay un nudo, cierta intención de desvela-naciones, en el trino del quetzal, entonces, sólo a veces,
Nuestra-Santa-Patrona posa sus pies desnudos sobre los discursos del niño. Mariposas, dije, y un destello de voz escondida entre los matorrales vino a parir niños que saben de la Historia que aún es río labrando la montaña.

5-
La Lacandona va pariendo mis niños, sangre mana de mis piernas copulando con la selva. Voy dejando partes de un cuerpo que una vez supe tener sobre la húmeda espesura; un fusil pronuncia el nombre que me dieron y mis falanges son balas (luces de revoluciones libando en corolas de múltiples pechos). Soy de tierra y los brazos de un hombre, de
ojos-como-selvas, cruzan la frontera de mis caderas. Luego vendrá, sí, el parto y el Niño desvelará la Historia con el verbo de sus venas.

6-
La selva será un amante que buscará mis piernas entre las sabanas de Marzo. Un escarabajo me surcará el vientre y la revolución será un hijo que caerá sobre la hierba. Ahí estará, por siempre en el destierro del olvido, sin llegar a ser más que la sombra de un intento. Su sangre silenciosa, entre piernas de mujer, se arrastrará imperceptible y crecerá como fuego que devora. No habrá, es cierto…(¿lo es?), un solo árbol milenario que recuerde como fue que TODO-FUE-CAMBIANDO, porque nada habrá cambiado.
O tal vez…
Quizás, una mañana cualquiera, en el día en que el año inicia, una liebre (loca y en celo de tanto esperar) vulva a entonar el fusil y en aquel mástil, entre montaña y espesura, el líquen enarbole, una vez más, el grito de una nación ( pequeña y sin fuerzas) capaz de morderle los pies a la Historia hasta que el discurso sangre. Porque será tiempo ya, porque el
NIÑO-DE-EMORMES-OJOS habrá vuelto a nacer y la selva, una incansable vez más, gritará su cópula de fusiles y guitarras.

7-
Hay cuentos así, que no son cuentos. Que murmuran nombres que se meten en la piel. Y el nombre germina verdades de selva y se queda ahí. Y entonces el cuento es guerrilla con fusil de verbos, y, entre los plieges del DUERMEME-CON-ESA-BONITA-CANCIÓN, un nuevo desvía, “vanos” milímetros que todo lo modifican, el curso de la Estrella que guiaba la marcha.

8-
Rojo, en la espesura, el manto de la Virgen de la Estrella, coagula las grietas del fusil hasta el próximo discurso.
(Habré muerto entonces, pero aún quedará un consuelo: las liebres jamás olvidan)

9-
PD: [Registro uno] Fieltro oval. Hay lunas que gritan nombres de niños en la selva.
Globo. (Tierra de hule), pelota-guerrilla anota un set. Lo siento, tomé un atajo; otro día entonaré los cantos de las liebres que pueblan mis Valles.

Alusivos 2: Veinticuatro Cero Tres

2010-06-24T18:48:00.000-07:00

Lanares
hijos de un Sol dormido,
desterrados,
de tierra fértil dormidos
-nudos-
sangre en las muñecas
tobillos rotos.
La Luna destempla caminos
-morir en las zanjas-
ver
beberte
ser la nada caminando
muerto
muertas
muertos todos en el espejo.

Voces taladros
voces supurando
cadáveres comiendo
de mí
de tu vientre
de nuestro cuerpo.

Huellas
piel quemada
-vaciada-
la muerte en la tierra
no
soy
sombra
ni
espejo
ni
muerto
ni la forma de esta tumba
madeja que crece
con nuestras agonías.

La niña de los monos (o mi vientre en cruz)

2010-06-17T16:35:00.000-07:00

1-
Frida y yo

Está sentada. Quieta. Muy quieta. Frente a mi espejo. Sus débiles piernas descansando sobre delicados cojines. No se llora. Me llora, muda. Alguien llega y la mira. Han dejado una bandeja de madera frente a sus ojos que no quieren mirar los sonrientes alimentos. Una agresión. Cada ración de comida que ingresa intenta adherirse a las paredes de su laringe robando oxígeno. Cae. Quema. A cada centímetro que avanza va invadiendo una vida que intenta liberarse. El alimento se desliza tenaz por los túneles cansados de su interior adueñándose de la sangre. Lacerando. Corrompiendo, hasta destruir por completo lo que queda de ella. Frida esquiva el último bocado. Se mira en mi espejo. Se llora. Me abraza y nos fundimos: mañana podrá dormir.

2-
Frida en mí
Frida de pie ante el atril abre su cuerpo sobre la tela. Mis vértebras la sostienen. Trae en las manos el óleo de su costado. Vierte sus venas para encontrarme entre los trazos del pincel. Miro sus ojos de carbón dormido. Una súplica. Dibujo en su espalda las alas que nos faltan. Frida, por primera vez, sonríe.

3-
Frida descalza

Sus pies en el agua. Mis pies libres. Apenas si nos sostenemos. Se nos caen las vértebras bajo los murales de Diego. Me sostengo. Frida se va.

4-
Frida desnuda

Un grito de hijos no nacidos. Las piernas muertas de Frida en mis dibujos. Un arnés de hierro sostiene mi espalda. El largo cabello negro le oculta al espejo las llagas abiertas en su piel por vértebras carcomidas. Clavos de su médula entre los tendones de mis manos. El espejo ha muerto. Ya no sangramos.

5-
Desde Frida

Otro cuerpo. Sin cuerpo. Soy su espejo ahora. Un espejo sin reflejos crueles. México sangra, una vez más. A Frida ya no le importan sus, nuestras, piernas. Su cuerpo pequeño y gastado ha encontrado refugio en otra tela. México sangra y ella lo espera, siempre lo espera, desde las alturas de sus vértebras renacidas.

6-
Ocaso, Frida en “Casa Azul”

Somos buitres. Soy su buitre. El cadáver desgarrado de sus telas es la sombra sobre los ojos secos de México. Ya no importa caminar. Frida tiene ahora la piel de las aves. Soy su buitre, y no puedo encontrarla, ya no.

7-
Frida

Duermen mis manos sobre tus ojos. Necesito tu dolor para salvarte, pero ahora te liberas. Estás quitando a dentadas los grilletes que pusieron, puse, en tus pies. Eres la jungla poblada de sangre, y yo soy la sangre. Voy a quitarme los restos de piel. Esos jirones infestos que estorban, que no nos dejan vernos, solas, tú y yo, sin los dientes del mundo.

Despierta, Alice! (2)

2010-06-15T14:09:00.000-07:00

DESPROVISTA
(reverso del espejo)

Alice, Alice...
¡Descréete!
Abre un surco en tu mundo,
toma mi mano en lo oscuro,
corre, corre
más velos que el viento,
danza en lo oscuro,
se reina de mis dominios.
¡Destroza este foso!
tumba, tumba
nido, nido
que nos une.
Plagia mi nombre,
mis venas,
mi cuerpo.
Se mi sombra,
sea yo tu reflejo.
¡Corre, Alice!
nómbranos en lo oscuro,
abrázanos en lo oscuro,
bésanos en lo oscuro.
Se lo que no eres,
lo que no soy:
un lago mudo,
una niña muerta en los rincones,
mis cuervos.
Alice de las bocas
murmullos, dientes, murmullos
¡Piérdete!
Desgarra los cercos de la piel,
devora, escupe,
ruge, liba,
asesina, pare,
Alice...
en lo oscuro.

Alusivos 1: Tus letras

2010-06-09T17:49:00.000-07:00

-a Rodolfo Walsh-

Hablan los muertos
-aún persisten-
de vocablos
inquietos,
de mate
inquietos,
de merienda inconclusa
inquietos.

Voces difuntas
enumerando nombres
(ours name).

Quince duplicado
-mil veces duplicado-
en un foso voraz
de muertos mutilados,
de palabras mutiladas.

Hablan aún,
dicen lo que decían,
lo que diciendo murieron,
de brutalidad ignoradora murieron
-libros de carne incendiados-

Y la cinta negra
sobre el pecho,
bajo la lengua,
entre los dedos,
partiendo los dientes,
llevándose gargantas,
sintagmas vociferantes,
de sangre electrificada
vociferantes,
de ojos lacerados
vociferantes,
aún vociferantes,
aún diciendo,
enumerado,
proclamado,
la huella quebrada,
el vientre vaciado
en la noche espesa
-sin soles/ sin lunas-
del escriba fusilado.

HASTA MAÑANA

2010-06-03T19:34:00.000-07:00

Hasta mañana
mi dulce amor
las Colinas Claras despiertan,
todo está quieto ahora.

Hasta mañana
mi dulce amor
el viento ha dejado de soplar,
el horizonte enmudece.

Hasta mañana
mi dulce amor
tus manos se deslizan
por el verde.

Hasta mañana
mi dulce amor
yo estaré
entre las hierbas,
traeré en los cabellos
aroma de lluvia.

Hasta mañana
mi dulce amor
las Colinas Claras
despiertan
al silencio del día.

Hasta mañana, hasta mañana
mi dulce
entristecido
amor.

Farallón-Arena-Mar-238

2010-05-06T19:42:00.000-07:00

A los 200 metros un buitre detuvo su vuelo y se posó en el roquerio, poco importaba cuantas aves llegarán, el sol aún no se ponía. Aguzó un poco la vista e hizo un cálculo aproximado, con su puntería, seguro, sería más fácil acertar entre los “bellos” ojos de Celsa que sobre la melenuda cabeza de Agustín; en estos momentos era cuando lamentaba no haber practicado más derribando panales (¡aunque, después de lo de Marga…!)
Lo pensó un instante (el buitre retomó el vuelo), a quien realmente detestaba era a Agustín ¿Por qué no podía evitar ser “tan” encantador con Celsa? ¡Justo con Celsa! Y con Melani, Alma, hasta con su hermana ¡la muy estúpida! ¿Estúpida quién? ¡Celsa, claro! ¿Para qué lo había invitado a ir con ella a la playa si se iba a pasar todo el tiempo hablando con Agustín?
Miró hacia el mar e intentó determinar la distancia una vez más; el bote del “idiota” estaría unos… ¿Cuánto sería? ¿200? ¿Un poco más? Sacó cuentas mentalmente (siempre le había gustado ser muy preciso ¿por qué variar ahora?) Veamos…si hasta el amarradero había unos…si, si, desde donde él estaba hasta el bote habrían no más de 238 metros ¡ja! Le encantaba jactarse de su precisión pero ¿para qué? Celsa no lo había mirado ni una vez y seguía arreglándose los rizos junto a Melani a unos escasos 3 metros de él. Calculó el peso de la piedra, “a gran velocidad, tal vez…”
-¡Ey, Teo!- Celsa le estaba hablando- ¿Podés ver a Agustín desde ahí?
(¡Era el colmo, sonreírle así para eso!)
-¿Te fijás si…?
(¡Ah, no, claro que no! ¡No seguiría haciendo el bobo!)
-¿Ey, Teo, me escuchaste?
(Claro que había escuchado, ¿cómo no iba a hacerlo?)
-¡Teo!
(¡Ya era demasiado!)
-¡Callate, estúpida!
La piedra abrió una hermosa grieta justo en el centro de los “azules” ojos de Celsa y después se perdió en la arena. Mientras las muchachas gritaban y trataban de reanimarla, él ya iba, farallón abajo, dispuesto a aplastar con todo su cuerpo a Agustín (el muy tonto sonreía buscando “pececitos”).
Silencioso, el buitre, esperó a que terminara de caer.

Tardes de Ciudad 1

2010-01-07T14:24:00.000-08:00

Regresar

Me hago una advertencia para recordar que he dormido poco, pero me importa ídem y sigo adelante. Celina, mientras tanto, señala a Joao con sus ojos de enredadera y nos suelta cómplice:
- Éste, por lo que ya sabemos, no va poder dormir.
Apuro un trago salvador de café como quien asiente y miro a Clao que ha vuelto a encender el último cigarro de la noche, entonces me doy cuenta de que no tengo la más pálida idea de que es lo que se supone que ya sabemos pero ya es tarde para dirigir una mirada interrogativa a la hoguera humana que tengo delante; por otro lado dudo mucho que él sepa que es ESO que DEBE saber ni creo que le importe el parloteo de Celina que ahora se dedica a narrar minuciosamente algo que nadie sigue.
Joao regresa al jardín con su brazo enlazado al de Carl. De pronto, sin darme cuenta, recuerdo a dos señoras regordetas que paseaban esta tarde por el mercado del Centro.
El humo que emana de Clao comienza a ser mayor que el deseo de contemplar sus ojos y me levanto dejando la cocina a estribor de este barco semi-naufrago en que voy mutando a medida que la noche disminuye. Pienso, mientras avanzo sorteando piernas estiradas que no tienen intención de correrse para cederme el paso, que jamás antes había visto unos ojos negros tan deslumbrantes (es cierto que exagero un poco pero Clao bien lo merece), aunque no sé si “deslumbrante” se ajusta a lo que veo cuando me mira pero, bien pensado suena a marquesina de cinematógrafo y, después de todo es Clao.
Afuera, en el jardín (que comparado con las dos plantas medio secas que hay en mi balcón, más parece un anexo del Parque Municipal) el aire golpea con fuerza; es evidente que hay más personas que en la sala, al menos dos o tres más, pero casi puedo volver a respirar con normalidad (me pregunto que entenderé por “normalidad” con este catarro que traigo hace más de dos semanas). Sentada en un banco está la novia de Carl, una chica muy alta (todos son altos comparados conmigo) que se mostró visiblemente frustrada ante la falta de “música bailable”; junto a ella están dos muchachos que no había visto antes, amigos de Joao, y una chica alemana que ostenta la autoria de una canción muy buena de la que no recuerdo el nombre, de la chica, digo, porque la canción era algo así como “sweet sun by her hands, creo. Hay dos parejas más dando vueltas por ahí pero hago lo imposible por esquivarlos. Sé que Egle y Aneta prepararon todo con esfuerzo, improvisando, como siempre, y que Celina se va a enojar cuando no me encuentre pero, por ahora, ya estuvo bueno con la “Bienvenida”.
Me refugio detrás de un árbol mal iluminado; la casa de Egle está en una pendiente y, desde el jardín, se puede ver la parte baja de la Ciudad. Casi mecánicamente llevo la mano al bolsillo de mi chaqueta, bastante sucia en este momento después de largas horas de uso, hurgo y encuentro la libreta y la pluma, me veo tentada a redactar un minucioso reporte de mi llegada pero, de inmediato, caigo en la cuenta de que tendría que regresar a la luz, y a la gente, y renuncio sin vacilar.
Una vez más una voz me repite que he dormido poco pero, no sé si por fortuna o por error, es la voz más enana de las múltiples que habitan en mi.
La Ciudad está mal iluminada, pienso, cada foco sigue un orden propio, como si sus filamentos iridiscentes se colaran entre las llagas de un telón mal cuidado; por todos lados hay extensiones negras, fragmentos de la Ciudad a oscuras, como un mar empetrolado. Un avión se desliza, lento desde esta lejanía, sé que es un avión por las luces que acompañan al estruendo de tormenta de los motores; siempre tengo el delirio de estar viendo caer el avión sin poder hacer nada, lo cual es obvio porque ¿qué podría hacer yo desde la tierra si no lo han podido frenar desde el aire?.
Comienzo a juntar cadáveres mentales, más restos de propia mente que del pobre avión, cuando una mano se posa (bonita palabra para una polilla) sobre mi hombro. No giro de inmediato, me quedo viendo las luces rojas del avión desaparecer detrás de la torre de una compañía de teléfonos; recién cuando ya no titila ni el recuerdo, escucho la voz, que, es natural, pienso, pertenece a la mano:
- Estaba buscándote.
No hace falta voltear para ver quien corta mi soledad pero quiero ver sus ojos negros, ya a nadie le importan mis ganas de huir de la gente, no a mí al menos.
- Te me habías escapado, mira que sos difícil de encontrar.
Ese “me” tan posesivo podría resultar agobiante dicho por otro y estimular de inmediato mi impulso de fuga pero en Clao es más bien inclusivo y, por fortuna, mis fobias se declaran en huelga. Me quedo en silencio mirándolo, buscando algo igualmente inclusivo que decir pero mi cerebro se ha fugado definitivamente a otro sitio (¡te dije que has dormido poco!), aunque no lo suficiente como para no percibir la cercanía de su cuerpo.
-¿Quieres que salgamos de aquí?
Palabras, palabras, palabras. Trabajo con palabras y atino apenas a murmurar un agónico “SI” que más se entiende por vaivén de mi frente. Clao me toma de la mano y, como quien conduce a una hilera infantes por el zoo, nos escabullimos por el lateral de la casa hacia la calle. A las tres cuadras estoy segura de que Celina se va a enojar pero creo que eso no importa ahora.
La Ciudad es un poco más amable que de costumbre. Andando por su serpentario de calles mal asfaltadas los manchones de oscuridad casi no se perciben. Repentinamente siento ganas de que la caminata conduzca directamente hacia el mar pero hace 17 horas que estoy de regreso y ya no es posible. Una ciudad junto al mar y Clao a mi lado provocarían un profundo desequilibrio ecológico, es mejor no abusar de la suerte, o quien quiera que maneje estas cosas, cuando está de mi lado. Por ahora me contento con la mejor parte de la ecuación: la mano de Clao rodeando mi cintura para hacerme esquivar un pozo, como excusa, pero quedándose ahí por si acaso.
No hay mar, hay río, sucio e incómodo pero de noche eso no se ve, y el agua marrón me echa una mano con este hombre que viene de una ciudad sin ríos.
-¿Quedan peces?- Pregunta Calo reclinado sobre el paredón, señalando al agua con el largo de su cuello.
No lo puedo evitar y me rio mientras él me mira desconcertado.
- ¿Pregunté mal?- Interroga con ojos alegres (sus muy enormes ojos negros), pensando que su recién adquirido castellano le ha jugado una mala pasada.
Le hago entender que no con un gesto de la mano y le digo que me rio de mí, aunque no sé como explicarle que recién ahora caigo en que, con 3 meses en la Ciudad, me resulta imposible que no halla visto el creciente vaivén del río. Para compensar mi falta de explicación tomo su mano y lo invito:
- Vení que te muestro algo.
Caminamos casi una cuadra en silencio con sus ojazos buscando alguna revelación. Y yo dichosa de poder comportarme como guía útil al menos una vez en la vida, y todo gracias a que no se le ocurrió preguntar por una calle que ahí sí que no.
Llegamos a un sector un poco mejor iluminado. De pie, junto al paredón del río, hay tres hombres de unos 50 años, camisas gruesas, jeans, chalecos sin mangas, callados, fijas las miradas en el agua donde se hunden las líneas de tanza de sus cañas.
- No sé si sacan algo, pero lo está intentando- Susurro muy junto a Clao con la excusa de los pescadores.
- Entonces hay peces- Concluye él y aprovecha el envión para rodear mi cintura y acercarnos sigilosos al bararndar que da al agua.
-¿Cómo te trato mi ciudad?- Pregunta de pronto Clao pero más como puntapié para acercarse en el murmullo.
- Igual que siempre- Respondo, sabiendo que no importan tanto las palabras en un dialogo que ya hemos tenido en varias ocasiones, sino el hecho de estar diciéndonos todo así, tan sin gente.
Después no más palabras, no al menos por esta noche, y el Sol que va desperesandose tímido mientras me bebo sus labios de regreso a casa, en un taxi sin apuros.
“Has dormido poco”, me digo, pero ya no importa.

La Tarde

2009-12-19T19:56:00.000-08:00

Caminábamos largas calles en busca de un helado, el más pequeño, el que podíamos, el más delicioso.
¿Cuál pedías? ¿Qué elegías entonces? ¿Qué elegía yo?
Las veredas no terminaban nunca, jamás estabamos regresando, tan sólo seguíamos el camino circular de vuelta a casa.
Y a veces eran tardes de agua tibia y subir a los techos a mirar el barrio. Eramos gigantes alados, reinas de la siesta y los charcos en el barro.
¿Qué soñabas entonces? ¿Qué colores veías en las nubes? ¿Qué colores veía yo?
Autos viejos, abandonados, como naves de ficción poblando nuestras aventuras; circos sin carpa y calecitas ambulantes despertándonos. El barrio era el Mundo, un mundo de cuatro veredas rotas y langostas al atardecer.
¿Desplegaron las alas aquellos insectos del verano? ¿Volvió a poblarse de cigarras tu tarde sin siesta?
¿Seguirán teniendo el mismo sabor los helados?
Las tardes ya no tienen tantas horas, ni caballos inquietos que alimentar o un camino de tierra poblado de amapolas rojas pero el Sol aún busca nuestros pies en el cañaveral y un sabor fresco de chocolate y limón crece lento cuando llega el Verano.

Melodia 1

2009-11-22T17:23:00.000-08:00

Rabbit, inquieta, inclina las orejas para oir a La Voz entonar una muy triste, triste, triste canción de Jhonny Cash.
-Jhonny Cash canta principios como si fueran despedidas y finales donde todo inicia-
La Voz anda despacio, muy despacio los acordes gastados de "Hurt" y el tiempo no importa.
Cuando La Voz canta, Rabbit deja de ser lo que es y le crecen alas.

i´m The Rabbit in Wonderland

2009-10-24T15:04:00.000-07:00

Rabbit piensa en el tiempo. Correr le gasta las orejas y le da sueño, pero no un sueño de imágenes que se queda en la piel, no; es un sueño de toboganes bruscos, uno de esos en los que llegar al arenero final es un golpe sin dolor contra los bordes retorcidos de las sábanas.
Rabbit cree que aún no tiene una forma definida para su madriguera, por eso corre. Eso cree. Pero a veces no sabe por qué corre.
A Rabbit le duelen los pies (justo donde la curvatura interna debería ser tranquilidad de agua dispersa y clara), se le acorta el aire debajo del vientre y las manos le quedan chicas para todo lo que intenta asir.
Desde el comienzo de la Primavera Rabbit vive en Lunes.

Imagen 1

2009-10-18T18:04:00.000-07:00

Hay fotografias en los muros de esta nave mal templada. En todas está La Voz, en pocas la que suscribe (no me agradan las fotos, no cuando estoy en ellas).
Cada foto se inclina sobre mis delirios a beber lo que no digo.
La Voz no mira fotos, no si él está en ellas, sólo mira las fotos de las sombras que el Sol deja en el desierto.
La Voz duerme.
Yo, por primera vez en mucho tiempo, canto.

Sin despedir

2009-09-29T07:33:00.000-07:00

Pájaros de fuego en la ventana, un reflejo de tu cuerpo a las 3 AM. Me visto, salgo e insisto con la Ciudad. Voy a dejarte notas de despedida en los bordes de las calles y una última palabra bajo las luces de la Estación.
No vamos a inventarnos ahora una espera, no vamos a planear reencuentros ni a buscar fotografías en los cajones.Seremos una eclosión de mercurio con mil átomos desterrados.
Te irás antes de que el mundo despierte; me voy antes de que despiertes.

Despierta, Alice! (1)

2009-08-29T10:09:00.000-07:00

1-La Puerta

Escucho llantos de Alice en las alas del cuervo, veo su sombra dispersa en muros en los que nadie se lamenta, y los silencios del viento asechan bajo miradas quebradas.
Hay pozos, inmensidades verticales, deglutiendo las intenciones de esta niña en descenso y sus mil conejos muertos.
Alice no tiene salidas de emergencia y ha comenzado a usar la noche como insulto.

Luna de Fuego

2009-08-26T18:56:00.000-07:00

Crecen los bordes,se desgaja el camino y salen a andar las hormigas por la vertiente de pan de mis huellas.
Las noches son de calor. Los ríos invitan a la precipitación de la cascada.
Fuego y sendero.
La Luna inicia.

LA CONDICIÓN DE LOS PERROS IV

2009-08-17T14:48:00.000-07:00

3- La calle

De tierra

Veo mi orina oscurecer la línea ondulante que bordea las madrigueras de chapa de Los Amos, huele a sueño de langostas o fría despedida de los que pronto habrán de mentir el regreso. Dejo señales para una manada dispersa, pequeñas gotas ocre llamando a la muerte de otros.
Nada se queda sujeto tras mis pasos, ni la lluvia retiene su andar. Pero puedo dejar huellas. Y los cachorros humanos se llevan a los labios trozos de esta senda, puedo hundirme con ellos, soy uno de ellos. Juntos vemos el túnel del gusano, el rastro de los huesos, ojos fríos bajo el sol.
Andar esta ruta de barro seco sin buscar salidas, morder el aire como si fuera una mano sucia, saltar y dejar parásitos entre las rocas; es todo lo que intento ser antes de que llegue la tarde, y la siesta.

Postal

2009-08-08T11:30:00.000-07:00

Una astilla en el extremo de los dedos,
una grieta en la sima de la garganta,
una sensación de molares quebrados
y un día frío
deslizándose en tus ojos.

Las calles inclinadas dejan su sombra
lejos de tu cuerpo
y la voz que tare el viento no te sabe,
no nos sabe
inquietos
mudos
sin tiempo.

LA CONDICIÓN DE LOS PERROS III

2009-07-24T16:40:00.001-07:00

4- Los juegos

En compañía

Mordernos el vientre. Atrapar nuestro olor. Caer de rodillas hasta sangrar. Cazarnos el alma entre los dientes. Corrernos y volver a perder.
Lo que dejemos nos hará replicas de Los Amos. Obtener la piel de nuestro espejo para poder comer es todo cuanto nos queda después de ser paridos.
He creído ver luces de un recuerdo de ojos cerrados en la boca abierta a la sed de los que corren a mi lado. Nos perderemos o nos alejaremos, es cierto, pero sólo habremos sido un revuelo de patas y rabos calle abajo.

Veinticinco-Cerosiete-Dosmilnueve

2009-07-15T08:49:00.000-07:00

Sólo Decir que, en 10 días, llevaremos ya 3 años dando tumbos en este vieje sin rumbo, plagado de músicas (si, asi, en plural), animales (¡también en plural!) y algo de locura.

Las Mañanas

2009-07-14T18:18:00.000-07:00

De pie a las 6:45.
Tengo frío, tengo frío, tengo frío.
Hay momentos decisivos en la vida de una langosta, el fin del verano es uno. El verano terminó, hace ya demasiado tiempo, como para que el cuerpo añore las ganas de sentir frío.
Pienso (sin filosofar, sólo pienso, eso es todo); hay viajes que se van complicando a medida que avanzan; otros se conflictuan antes de iniciarse; este viaje en zigzag en que nos hemos embarcado va mutando en tanta variedad de conflictos y complicaciones pre y post inicio que ya nadie lo nota.
Bebiendo café con leche a las 7:50.
Aún tengo frío (no voy a insistir).
Debería haberlo pensado antes de poner en marcha el motor pero hay combinaciones que instan a la impulsividad, La Voz entonando una canción de McCarteny es una de ellas (por lejos la que más desastres provoca). Soy un conejo en la galera de un mago cuando lo oigo cantar.
La Voz tiene ojos como de andar despacio en pleno terremoto y una paciencia infinita para el olvido, es todo lo delgado que puede y da pasos tan largos que me resulta difícil seguirlo.
Caminando por la Ciudad a las 10:37
No importa el frío.
Voy con La Voz, sumada a su deambular imprevisible, cantando algo que no conozco pero que brota de mi como un manantial. Cuando regresemos a la nave van a dolerme los pies, pero no importa.
Así es salir de viaje con La Voz.

Abeja y Trébol

2009-07-12T19:16:00.000-07:00

1-
Hoy descubrí el aroma de la pimienta. Tenía la forma del viento de Mayo en las mañanas.
¿Te acordás cuando no entendía los aromas? ¿Aún te acordás de los días en que el sol de la tarde se agotaba en despedidas eternas bajo el árbol de tu puerta? No tengo aromas para esos días, no tengo aromas para nada, salvo un leve deslizar de algo que entonces imaginé que podían ser flores de tu jardín o el viento que llegaba desde el mar.
Soy ciega de aromas. O lo era entonces. Ahora, a veces, creo poder recordar aromas que nunca sentí. El té, sahumerios, el mate de las tardes o una siesta tardía en el patio de baldosas negras.
No tengo formas para esos aromas, puedo inventarlos a gusto, y sin embargo sé, es más que probable, casi todos tengan el cuerpo del perfume de la pimienta subiendo ahora desde mis manos.

2-
Tardes de Domingo en la galería del patio de tu casa. Eran tardes que no iban a cambiar, que seguirán iguales. Quietos los gatos sobres las sillas, hojas secas húmedas sobre las baldosas, el mate haciendo su ronda sin azúcar y muchas palabras.
Tardes que no iban a cambiar.
Y cambiaron.
Otras tardes. Otras rondas de mate. Otras palabras. Que tampoco cambiarán hasta que todo se diluya.
Y vendrán otras voces, y tal vez tenga azúcar el mate que una mano cálida me ofrezca, una tarde de lluvia ida, en la galería de otro patio, otros rincones, otros ojos.

3-
No es triste. Lo que pasa y se va ya no es triste. Estoy acá porque alguna vez tu mano sujetó la mía y luego nos soltamos. Así es el rumbo. Los ríos se juntan sólo una vez, pero nosotros no somos ríos y vamos, como la rueda del molino, girando entre aguas nuevas y ríos idos.

Descalza

2009-07-03T21:08:00.000-07:00

1.

No importa cuanto llanto brote de tu dolor,
cuanta furia contenida estalle,
cuanta amargura invada tus entrañas;
en la soledad nada tendrá forma,
no habrá quien contenga tus venas,
no tomará forma ni tendrá color la mañana.

Los instantes vacíos de cada amanecer,
los rincones enmohecidos de tu vida
no oirán nombres dulces,
ni cobijarán susurros de miel.

2.

Busco auroras entre los pliegues de la noche,
sólo hay restos de pan;
busco flores ámbar en la estepa invernal,
sólo hay restos de pan;
busco el calor de la noche en las alas de un cuervo,
sólo hay restos de pan.

3.

Hoy no soy más que silencio en las paredes,
sólo una huella de libélula en el agua,
una esquirla de viento
en el cuello roto de una botella.

Hoy tengo apenas la forma oval de un lago quieto,
los contornos de un espejo en la noche,

Hoy soy de arena.

4.

Clepsidra de tierra,
molino de fuego,
alas de agua,
camino de aire,
niña incompleta buscando su sombra
que trae despojos del día en la mirada
y un huracán dormido bajo los pies.

Niña de mil maneras
que no sabe inventar nombres.

5.

Jacintos,
si la noche huele a jacintos no voy a saberlo, jamás.

Carezco de intentos, me sobran miradas;
soy un hueco en los sentidos.

Jacintos o destellos de luz,
es igual;
sólo hay silencios fríos, anidándome.

Lagunar

2009-06-11T14:43:00.000-07:00

Amanecer con el cabello disperso,
ser dos,
tres,
un millón de células diseminadas en el viento.

Caer del borde eclipsado de tus pupilas,
a la noche gris.

Luces del Sol bajo mis párpados;
verte inmóvil,de pie,
desnudo frente a la ventana:
días y noches crecen en ti.

Hay formas circulares que te contienen,
inquietudes de tu nombre en mi boca.

El otro lado

2009-05-08T16:40:00.000-07:00

¿Qué queda para el árbol que crece
en el margen violento de la vereda?
¿Qué raíz amarga,
sabia herida,
rencor del golpe en la espalda?

Ser lo que le sobra a esta Ciudad
-reina sucia,enmohecida,
Saturno deglutiente de piernas dobladas-
ser menos que nada
y tener que vivir igual.

¿Qué queda
desde la vereda sucia,
desde la sangre en las alcantarillas
para el árbol inclinado
que busca sombra?
¿Para la sombra misma
ya dolida,
rota,
cansada de ser sombra
y nada más?

¿Qué queda entonces
para estas manos
que se resisten a no ser vistas?
¿Para estos niños,
ya hombres,
ya mujeres,
recibiendo el golpe
en las piernas,
el vientre,
el sexo?

¿Qué queda si ya no estás,
si ya no estamos
para gritar?

Miércoles por avión

2009-03-21T14:12:00.000-07:00

"regalo para la Linterna"

Roger levantó la cabeza con una lentitud exasperante y fijó la vista en la pantalla de titilantes letras rojas, a decir verdad toda la operación fue bastante inútil ya que, sin las gafas, sólo alcanzaba a ver una sucesión de líneas y puntos centelleantes que no le decían nada. Consultó la hora en su teléfono móvil pero el gestó fue demasiado mecánico y no llegó a registrar los números en su mente, aunque tampoco le importó. De un parlante hostil emanó una voz lánguida pronunciando palabras apretadas en un idioma que no entendió por lo que decidió acercarse a la zona de arribos.
Detrás suyo, de pie, con un arrugado traje marrón, un hombre sostenía en alto un cartel donde había garabateado a toda prisa un nombre con tinta verde; unos metros más atrás otro hombre, algo robusto y calvo, sostenía otro cartel de letras imposibles. Le pareció que ninguno de los dos parpadeaba y se preguntó si no debería haber llevado su propio cartel, aunque más no fuera para sentir que hacía algo mientras esperaba. A pocos metros, a la derecha, una pareja de jóvenes permanecía en silencio tomados de la mano; junto a ellos un grupo integrado por tres señoras regordetas fijaba su vista en las puertas de arribo. A su alrededor varias personas iban y venían, o simplemente estaban de pie, sin demasiado entusiasmo.
La voz lánguida volvió a la carga con su discurso indescifrable. Con las manos en los bolsillos, Roger, oteo el panorama: los rostros de los recién llegados no le decían nada más allá de las ojeras de los hombres y los peinados alborotados de las mujeres. No eran “los suyos” por lo que giró sobre sus talones y se dirigió hacia la caseta del expendio de golosinas. Frente a una multitud de chocolatinas y paquetes de caramelos su mente se vació de pensamientos; lentamente recobró el aroma de un cuerpo lejano, el deslizar suave de sus manos por la desnudes de su espalda, las noches interminables al borde del abismo.
De pronto sintió un leve roce en el brazo y una tibieza que sujetaba firmemente su mano abierta. Volvió la cabeza en dirección a aquel contacto y entonces la vio: allí estaba, sin maquillaje, como siempre, con el cabello suelto y una maleta siguiéndola.
-¿Buscamos un taxi o caminamos?
Preguntó dejándole un beso sobre su boca cerrada.
-Caminemos.
Atinó a responder Roger y se dejó llevar de la mano. Como siempre.

LA CONDICIÓN DE LOS PERROS II

2009-03-07T14:39:00.000-08:00

2- Los otros

Los humanos

Sus piernas rectas a la altura de mis ojos. Los veo masticar con fuerza algo de lo que sólo me llega el olor, sé que alguna vez tuve ese olor entre mis dientes pero la verdad se me escapa. Siento el roce de sus manos sobre mi lomo cansado y no quiero moverme hacia la sombra. Creo que podríamos haber sido un pueblo único llamándonos por nuestros nombres, no hay otros como ellos que tengan manadas tan agradables. Pero les faltan, o les sobran, no lo sé, pequeños intentos.
No me ven, si no traigo un hueso en la boca puedo morirme aquí mismo, juntar moscas, infectar su aire y no sabrán por qué han muerto. Somos dos pueblos demasiado cómodos, demasiado acostumbrados los unos a los otros ¿Nos necesitamos? Tal vez no.

LA CONDICIÓN DE LOS PERROS I

2009-02-23T05:57:00.000-08:00

1- La siesta

Al sol

El calor no desanda la línea que va de mis patas delanteras al extremo último de mi rabo. No me pararé a beber agua, tengo sed pero no lo haré. Estrías de luz me impiden ver incluso mis pensamientos. Apenas tengo la seguridad de poder pensar en algún momento. Veo los ojos que me observan, es cierto, no sé pensar.
Dormir. Unicamente dormir, bajo esta instancia de deshidratación, es real ahora. Sueño formas que me llaman con el nombre de antes, con las voces de la Gran Madre. Soy nuevamente una ínfima partícula que no tiene límites; podría decir que floto pero no es lo que sucede, voy girando sobre mi propio cuerpo, buscando sonidos, placeres, diagramas de una vida que no tiene contornos. Voy a quedarme aquí, llamándome.
Sobre mí avanzan las sombras de la tarde, el suelo desprende vapores de despedida. Mi cuerpo vuelve a la vida antes que yo. Retornaré, lento como la noche que habrá de iniciar, y, otra vez, ladraré a los fantasmas que se desplazan en silencio.

Ahí vamos... otra vez

2009-01-13T06:01:00.000-08:00

Nuestra nave (o lo que queda de algo que una vez fue una nave) descendió (más bien, cayó, con mucha gracia eso si) entra casas cubiertas de tierra y árboles.
No sé que nos depara este lugar, pero ya se verá…

Latidos

2008-12-12T14:52:00.000-08:00

1-

Tengo un multitud de guerreros bailándome en el pecho, es eso o una murga que me agita la sangre.
El corazón me late a toda prisa, como un conejo perseguido por los lobos de mi sangre, y no puedo detenerlo; no atino a encontrar la calma.
Rebotan, diástole - sístole, los pensamientos en el centro de mi pecho; soy un motor acelerado que no encuentra la maquinaria que lo justifique.
Late
late
late
late
cada vez más fuerte
sin que nadie oiga.
Va rebotando,
esternón contra esternón,
es un nido
de conejos inquietos
un panal sin salida
un torrente de agua a punto de desbordar.
Tam-tam
tam-tam
tam-tam
necesito aire
-ya-

2-

Aire,
aire,
aire,
el aire se alborota en mi
se huracana
crece
y estalla contra las paredes de mi pecho.
Inquieta mis arterias,
me acelera los latidos.
Tengo un puño
jugando tenaz
con los huecos de mi corazón.

3-

Hay cientos de miles
de millones
de múltiples seres
corriendo enloquecidos
por las arterias de mi corazón.
Se estiran
saltan,
gritan,
revolotean agitados
golpeándose contra las paredes de esternón.
Me suben a la garganta,
piden salir,
patalean,
gritan,
se llevan mi aire
y vuelven a su rincón
entre sístole y diástole.

4-

Un tren desbocado orbita las arterias que hacen nido en mi pecho.
No es aire lo que me falta, no es eso. Carezco de un freno para lo que se alborota en mi; no hay causes para este río de sangre inquieta, para esta respiración de múltiples vientos.
Tengo un panal en el pecho y no hay abejas para tanto polen.

5-

Gaitas, es eso.
Lo que se agita en mi es como el ritmo acelerado de una gaita triste llamando a los lobos.

6-

Corre.
La sangre en mi corazón
corre.
Busca un hueco silencioso
donde sosegarse,
una luz pequeña
donde reiniciar,
pero igual corre.
Corre,
corre,
corre
la sangre en mi corazón.

Alexitimia*

2008-12-03T05:57:00.000-08:00

Soy un hueco en la voz
no atino a murmurar
(muy bajito) - tu nombre-
me deslizo por el vértice
(muy bajito) - de tus ojos-
y no encuentro la forma oval
(muy bajito) - de tu boca –
Soy un hueco
que no sabe pronunciarse
(muy bajito) - y te busco-
siempre.

*Imcapacidad de verbalizar las emociones

Salir a intentar

2008-11-09T15:52:00.000-08:00

Quiero creer que detrás de los árboles hay otro camino,
quiero sentir que más allá de las olas los barcos siguen su curso,
quiero poder afirmar que las noches recuperarán sus lunas,
que el sol despejará las mañanas,
que el camino inicia cada vez que quiera,
que hay otras manos esperandomé.

Un día más...

2008-10-04T19:08:00.000-07:00

No es por nada pero voy a comenzar por el final, los inicios abundan y están gustándome más las últimas paradas de los caminos.
Que nadie entre en pánico, esto no es una despendida, simplemente estoy revolviendo los baúles y sacando todo lo viejo. Ya he acumulado, bajo mi ventana: tres pares de zapatos que no uso desde hace 3 años, un disco (si, de los de pasta!) rayado y con restos de pintura, 4 tapas de libros (sin los libros), 12 botellas de agua vacías, 1 mono a cuerda (sin cuerda), 13 enchufes, 7 pares de anteojos rotos, un suéter de mangas raídas (creo que este si me lo quedo), varios destapa cañerías, y el manual para la cámara que llevo buscando desde hace tres meses (aclaración: la cámara se me extravió hace ya 2 semanas).
La Voz ha decidido permanecer recostado junto a los helechos mientras la gata juega con su cabello (y si, lleva puesto el MP3 y esa mirada perdida que tan bien le queda)
¿Si estoy ordenando un poco? No, que va! tan sólo se trata de desparramar por ahí los recuerdos.
A veces es bueno inclinarse sobre la memoria.
LHDC (con sed y ganas de que llegue el verano)

Y ahora...

2008-09-15T10:40:00.000-07:00

Estoy tratando de reacomodar mis días; no sé si el camino comienza o termina, en todo caso es un nuevo desafio, o algo que se le parece mucho.
Sanear el pasado, limpiar cada esquina de la memoria para seguir adelante, sin peso, sin cargas ajenas, con dolores que ya son a penas una brisa en los días calmos.
Voy a sentar junto a la ventana, bajo los helechos a mirár a mi compañero cantar y bailar.
Mañana será otro día.

1-Invernal

2008-08-23T18:51:00.000-07:00

Un violín y una gaita
y tus ojos,
siempre tus ojos que no alcanzo a ver.

No hay fuentes de aguas claras,
las ninfas han sido olvidadas
y tus manos se alejan.

Noches idas,
azules de frío,
voy deshaciéndome en la memoria.

Ser tu nada,
la forma oval de tu silencio,
el destierro del viento en tu pradera.

No seré,
no seremos,
no habrá tiempo de buscarnos
cuando la nieve comience a caer.

Un violín y una gaita,
y el tiempo que inicia su fin.

Detrás...

2008-08-12T12:57:00.000-07:00

...del sol tus ojos, y más alla la noche que crece.
Los días son cortos, las estaciones se multiplican y
hay fuego sobre el agua.
Sólo ecos en el frío
y más...

Solsara

2008-08-05T07:05:00.000-07:00

"A una amiga, maestra, escritora, ángel"

Estoy pensando en vos y escribo. Soy escritora. Eso me enseñaste que soy. Puedo ser lo que quiera ser porque vos me enseñaste que eso es posible.
Te gustaban los ángeles, los buscabas en cada brisa, en cada hoja caída del Otoño, en cada pluma sobre las baldosas del patio. Ahora te convertiste en un ángel ¿Es tu cuerpo aún más liviano?¿Tu cabello al fin es azul? ¿Tenés alas negras o doradas? ¿Vas a venir cada noche a despertarme con tu voz de duende?
La distancia se abre en caminos difusos; solté tu mano una tarde de Julio, entre mates y versos, y me largué a andar sin tus consejos, corrí el riesgo.Eso me enseñaste. Abrí mis propias alas y me alejé.
Te fuiste en silencio, como vos querías. Como una vela que se duerme en tus Lunas, como una noche de lobos silenciosos, como una siesta de gatos en la tarde, como una niña de ojos grandes. Te fuiste con tus tarots mágicos para escribir, con tus "playmovils" literatos, con tu dimensión astrológica cubriéndonos a todos (es hora que lo sepas: ya no podremos ver el mundo sin ver su replica en las estrellas).
El Universo es un mapa abierto, eso me enseñaste, andarás por él ahora, con tus pies desnudos acariciando constelaciones.
Estarás siempre entre las hojas frescas de cada libro que abra, en los trazos de mi lapicera sobre el papel, en los rastros de pintura en mis dedos.
Aprendí de tus ojos a guardar y a tesorar las primeras impresiones ¿te acordas el primer encuentro, el momento exacto en que te elegimos, en que nos elegiste? Estaba la vereda poblada de gente y una cabellera dorada ondulaba bajo tu sombrero. Siempre serás esa niña traviesa que nos fascino en el primer instante, esa dama iluminada que nos empujó hacia la vida. Pero la distancia se abre en caminos difusos y solté tu mano para irme lejos, y entonces, como me enseñaste:
dejo: la duda, el egoísmo, la pena, el miedo, el silencio y la soledad;
me llevo:las ganas de seguir siempre adelante,la ilusión, el deseo, la inspiración, las ganas de jugar, a la niña que fui y seguiré siendo.
Y comencé a andar, dolió la distancia y ahora es para siempre. Disolviste tu cuerpo para llenarlo todo con tu presencia,te convertiste para siempre en recuerdo. Al fin sos una gigante , ya no tendrás que subirte a los hombros de nadie para ver la vida.
Inicié estas palabras para poder entender que sentiré ahora que ya no existirá la ilución de cruzarme con tus ojos una tarde al subir al colectivo, mientras cuentos las baldosas hacia un imposible amor, detrás del aire cibernético o en la plaza frente al puesto de saumerios.
Te fuiste ¿a dónde querida niña?, te convertiste en recuerdo y no sé como llorarte. Tal vez una tarde soleada busque un puente blanco, encienda una vara de incienso, tome tu libro y entone el verso que me diste a leer en aquellas noches de escenarios y escaleras; tal vez cante algo, no sé que, confío en que me lo dirás, y entonces si te daré el último abrazo.
Hasta entonces:
"Yo soy yo.
Yo soy Cecilia.
Yo soy escritora"
(eso me enseñaste)

Totem

2008-07-16T21:07:00.000-07:00

Somos la paciente memoria del mundo,
las huellas destiladas en la nive,
el roce silente de los bosques.

Somos...

y vagamos buscándote.

(PD: " a mis guias animales siempre presentes en cada sueño orientador")

Las ratas (tu cuerpo desnudo 3 AM)

2008-07-12T15:26:00.000-07:00

Detrás de los muros hay tazones de arroz
(tus ratas comen lo que sobra),
en los techos hay sábanas frías
(tus ratas comen lo que sobra),
el Sol trae destellos de tormenta
(tus ratas comen lo que sobra).

Y la noche cae en un vaso de ron.

Hay docenas de silencios en la radio
(tus ratas comen lo que sobra),
el tren que va al puerto ya no saldrá
(tus ratas comen lo que sobra),
los días por venir se licúan
(tus ratas comen lo que sobra).

Y la noche cae en un vaso de ron.

Deshielos de la aurora se enredan en tus cabellos
(tus ratas comen lo que sobra),
un viento helado murmura mi nombre
(tus ratas comen lo que sobra),
el amanecer se inclina ante tu cuerpo
(tus ratas comen lo que sobra).

Y la noche cae en un vaso de ron.

Aterrizaje forzoso

2008-06-22T11:29:00.000-07:00

Acá estoy, regresé (regresamos) después de mucho navegar por los cielos de multiples reinos.
Y regresé a mi nada, o a esta ciudad que es lo mismo.
Voy vagando por rincones a medias iluminados, a medias habitados.
No estoy fuera del sistema, tampoco estoy en él; vivo en una nave espacial en una ciudad que no es la más grande ni la más bella pero tampoco lo contrario, y a veces soy de arena y el viento me dispersa por calles que jamás conoceré.
La Voz esta detrás de mí, su espalda en mi espalda, fastidiado por que se han averiado los auriculares de su MP3 (cuando está así se ve aún más hermoso) y me pregunto y este muchacho de cabello oscuro sabrá que no sabría que hacer sin sus invasiones de animales abandonados y su mutismo de música incomprensible.
Hoy la ciudad me resulta hostil...
hostil por su frío sin ganas
hostil por sus colores desvalidos
hostil por su “sí pero no”
por su miedo de alcoba tibia
por sus silencios
sus noches sin amigos
sus días de sol muerto
Sostengo mis huesos sólo por esta inquietud de salirme de mí, por esta nostalgia de lo que aún no sucede, este recinto aéreo en que habitamos 3 gatos, un perro, una iguana, 2 hurones (nueva adquisición de mi copiloto), un muchacho de ojos de miel y yo (la hija de un capitán sin barco, desterrada de un reino que nunca existió)

Hoy soy de arena...

Desde La Quinta hoja del Trébol:

2008-03-24T14:52:00.000-07:00

(A)
Alejandra, Julio y los crono-espejos que me obsesionan
(O “no es cierto que Alicia ya no viva aquí”)

“Todo es espjo" Octavio Paz (de un libro de A. Pizarnik)

1- Alice cayó en el foso y perdió el nombre.

2- Lo niego todo antes de que comience a llover (sepan disculpar pero antes de seudo erudir comienzo a divagar)

3- ¡Amén-inyalá! (no por mística)

4-La boca (en blanco y negro) de Alejandra murmura una y otra vez el cuerpo de una niña cayendo: “Ven, Alice, al destierro del espejo”.
No importa cuantas vueltas dé, siempre, aunque no de manera irremediable, las sombras de sus palabras hacen de conejo neurótico empujándome al foso.
(No la conozco tanto a ella pero si al que la nombra con un acento cargado de “rr” detrás de gruesas gafas y eso, a veces, es suficiente para comenzar a caer)

5- Él: “lacayos invisibles dan paso a nuevas máscaras y guardan las puertas contra el sueño, contra el único enemigo eficaz de la noche triunfante”

Ella: “¿Tendré tiempo para hacerme una máscara cuando emerja de la sombra?”

Yo: …

6- Está claro que no consigo decir lo que tenía pensado (¿había pensado algo?)

7- Julio entra, la saluda (sonríe, creo), se sienta y se pierde tras sus gafas.
Yo aguardo.
Alejandra se para, lo saluda (sus ojos sonríen, espero) y se aleja.
Yo aguardo.

8-La noche se desintegra ¿me habrán visto?

9-(Final inconcluso)
El foso abre sus fauces, soy Alice cayendo interminablemente en la doble mirada del espejo.
En la otra orilla: (Liebre de Marzo y Sombrerero) Julio y Alejandra, sólo eso.

NOTA (PD): Cuando aterricé del otro lado, la Reina Blanca (feliz de poder hablar) intentó explicarme algo que ahora no recuerdo, entonces sólo atravesé el jardín y comencé a leer.

(B)
El Doble

I
ALUSIONES PERSONALES (O GULLIVER Perdió EL BARCO)

1- La noche duele de pensamientos (saltarse la fase oscura, dormir para no ahogarse en sal)

2- Un camino aparte.

3- Templar.

4- No hay pies, la huella devorada es yodo de silencio.

5- (Gulliver tiene frío en la boca)

II
LA NOCHE DE LOS MANDRILES (O EL TAROT DIRÁ)

1- Saturno es un conejo psicótico que me arrastra.

2- Maldito puto zoológico, estoy comiendo mi wang tan y un simio me mira desconsolado mientras camina por la vereda (un tapir le ha dicho que no crea en mí)

3- Lagarto: hay sangre seca, oscura, agrietada, en la cima de mi garganta.

4- Alimento balanceado a las cinco.

5- Langostas de mi vientre devoran el tiempo, ya no tengo voluntad.

6- Hueco. Me siento un hueco. Tengo perforado el extremo de mis dedos (ni siquiera voy a caer como la niña de los flamencos)

7- Toman mi mano y corren - “veloz, veloz para permanecer siempre en el mismo sitio”- y al despertar es igual, sólo fósiles de un sueño coagulado.

8- El espejo ha devorado a la doble de mi niña.

9- Los perros me siguen, detienen en mí lagunares miradas y limpian con sus húmedas lenguas la sal rancia de mis manos.

10- Pan y algas.

11- No creo haber empezado nada.

(C)
Observatorio de las sombras
(o la torre ardiendo)

“¡Será inútil que me pongan cabeza abajo y me digan “¡Vuelve arriba, querida!” …
No haré otra cosa que mirarles y preguntar “¿Quién soy, entonces? Antes decídmelo, y después, si me gusta ser esa persona, subiré; si no me quedaré aquí abajo hasta que sea alguna otra“ ¡Pero, Dios mío!- exclamó, con un súbito estallido de lágrimas- ¡Querría que me pusieran cabeza abajo!¡Estoy tan cansada de estar aquí completamente sola!
Alicia en el País de las maravillas- Lewis Carroll

1-Levantar la tapa, puerta, baúl, desmembradero de las manos que sostienen el borde de lo real ¿Dónde está la silueta blanca que nos guía al foso -frasco de melaza con hormigas- en las noches sin pesadillas?

2- Hay espectros de ojos dobles bajo el umbral de mi cama, buscan la carne de mis talones (triángulo agrietado que no sabe iniciar lo que debe concluir). El fuego multiplicado de mi imagen desvela lo impreciso de mis certezas, voy a buscarme en la boca del sueño aterrado que habita esta noche de arañas en el vientre; soy cinco, diez, mil cuerpos desterrados al calvario del miedo a no tener horrores reales.

3-La mentira de un dolor abismado, una falsa duda imperecedera; voy a caer para no ser yo.

4- La niña del espejo tiene brazos bajo los dientes y vomita noches de insomnio ¿Quién sabe su nombre? ¿Quién querrá llamarla por ese nombre cuando no halla sombras? ¿Quién desvestirá sus manos?

5- ¿Voy a caer?

6- (Señuelo) Detrás del marco de los portarretratos una mosca bebe el nombre de la niña (mi nombre en las noches de verano sin lluvia) y bebe infinitamente de sus venas; voy a repetir una variación-espejismo de las sílabas biliosas, voy a trasformar los frutos del invierno en gusanos ciegos que se abrasen a los muros, voy a saberme inventada por otros.

7- La niña no existe, es apenas la invención de mis talones al borde de los espectros bajo la cama.

8- Yo no existo (no lo haré jamás), soy apenas una invención de la niña buscando su nombre.

9- (La traición, la derrota, el avance)

Exit: la puerta está abierta, aunque no quieras, nunca la han cerrado (ni siquiera tú), y van a dar vuelta las mangas de tu abrigo; y saldrás, aunque no quieras (que no es cierto) a buscar la quietud de los acantilados y los campanarios; y bajo la cama, aunque no quieras, la niebla dejará de tener ojos.

LA Hija del Capitan

Enero

2008-01-02T13:01:00.001-08:00

2:45 AM, según mi reloj; 30:75, según el reloj de La Voz (¡¿?!).
Calor, calor, calor.
Arribamos a una ciudad plagada de un sin fin de diminutas y titilantes luces de colores. Creo que he hiper desarrollado los músculos de mis párpados de seguir una y otra vez el vaivén lumínico; en cuanto a las pupilas, tanto las mías como las de La Voz, han renunciado a adaptarse a las oscilaciones de luz y se han quedado fijas en un punto: nuestro aspecto no es agradable (ok, vale, nunca lo es pero ha empeorado, si es que es posible).
Calor: La Voz arrastra su humanidad, o lo que sea, por los rincones de esta mal encastrada nave sin atinar a emitir siquiera un pensamiento.
Calor: MUB lame alternativamente sus tres patas sin moverse de su- nuestro- sillón.
Calor: A 2 de nuestros 3 gatos resulta imposible despegarlos del piso, y en cuanto a la gata creo que ha perdido definitivamente la cordura.
Calor: Sudo, tengo nauseas, me cuesta pensar, sudo, me duelen los ojos, , el aire se niega a llenar por completo mis pulmones y... SUDO.
Calor: La iguana es la única contenta aquí (es eso o ya se murió)
Calor y una ciudad de luces que no cesen de girar...
Voy a recostarme bajo el ventanal de la cabina de La Voz, junto a los helechos, a esperar la noche...
Por hoy no pidan más.

La Hija del Capitán (Con calor y ganas de mar)

1 + 1/2

2008-01-02T13:00:00.000-08:00

Soy un ente dividido, me arrancaron a mi otra mitad antes de nacer.
¿Y La Voz?
Él también ha sido dividido y abandonado.
Por eso viajamos juntos.
Dos soledades en una misma nave deslizándose casi en silencio por los rincones.
Tal vez dure.

La Hija del Capitán (en stand bay)

Dominó: perdiendo

2008-01-02T12:58:00.000-08:00

Domingo, 4 de la tarde (4 PM o 16 hs., como más les guste).
Hace calor ¡MUCHO CALOR!
La Voz retoza en el sopor de su cabina, yo lo retrato en mi libreta y extraño el mar que nunca tube.

LHC (sin aire)

Las Furias

2007-11-25T08:08:00.000-08:00

La Ciudad incinera con su mirada todos mis movimientos.
Estoy varada. No hay salidas visibles.

Si todo sale oscuro hoy es porque no hay nadie aquí.

Cada rincón quiere presentarse como una amenaza,
y ni siquiera veo a mis carceleros.

¿Cuántos siglos deberán pasar? ¿Cuántas noches más en este estado?

Si hay dioses se han marchado, hace rato,
y nos han dejado al cuidado de La Nada.

Hoy no es un día simple, estoy sobrevolando edificios grises sin ventanas en una nave vacía, busco algo que aún no sé ver y en un viejo pasa-cassettes suenan canciones gastadas, espesas, demasiado intranquilas.

Extraño un estado anterior, una forma inquieta de recorrer los caminos.

Soy un ente abstracto, he perdido el cuerpo al girar la última esquina.

Tengo frío.

Sueño.

Dolor.

Soy las sobras del día.

La Hija del Capitán (desde el otro lado del Muro)

Noche

2007-11-23T17:30:00.000-08:00

Un regalo.
pequeño,
en el centro de tu boca.
Voy a salirme de mí,
a contarte los silencios que me envuelven.
Hoy es poco,
Vendrás y el tiempo sigue.

La Hija del Capitán (retomando el contacto con la Tierra, o parte de ella)

DESPRIMAVERADA

2007-10-14T19:35:00.000-07:00

Bien, acá estoy, intentando definir el sitio que me rodea. Ok, lo acepto, el clima me distrae y me veo tentada a ocupar mis palabras con esta desorientación climática que me mantiene (“nos”, La Voz merodea por aquí aunque no estoy segura de que sea muy consiente de lo que ocurre), decía, esta desorganización meteorológica que mantiene a la que suscribe y a su copiloto emponchados hasta la nariz en pleno Octubre al Sur del Planeta. ¡Vale, ok! Lo de “hasta la nariz” es un poco exagerado pero andar con sweter liviano más saco en lugar de una remera sin mangas bien amerita el exabrupto.

Patear las calles con una lluvia tozuda lamiéndote los ojos puede ser encantador, pero 15 días intercalados entre breves momentos de sol comienza a parecerse demasiado al guión paranoide de un film futurista con androides deprimidos y guerrilleros de alcantarilla. Eso sin contar que uno bien puede tener la mala idea de hacer caso a cierto tonto murmullo de corrección que va haciendo eco en el interior de nuestra ya diluviada mente, y cometer el fatal error de tomar un paraguas y ¡USARLO! ¿Es posible que exista una estafa mejor concebida? El maldito objeto se supone que sirve precisamente para eso para ¡PARAR AGUAS! Pero no, el muy desgraciado a lo más que llega es a engancharse en le pelo de la desdichada que lo porta (a la sazón, yo), intentar perforarle el ojo a una anciana que avanza descuidada en la dirección opuesta, darse vuelta como si su interior fuera realmente interesante, trabarse a mitad de camino de estar por completo abierto, agujerearse, inclinarse, tapar la visión, fastidiar, fastidiar, fastidiar, ¡FASTIDIAR!

Conclusión: A La Hija del Capitán, que tanto ama la lluvia, estas semanas proféticas han logrado provocarle un tic nervioso cada vez que una gota inoportuna se derrama desde las alturas.

¿Y La Voz? Bien, gracias; ha sacado todas las macetas que enselvatizaban el ventanal de su cabina a la vereda del aparcadero y ahora nuestra nave se asemeja a una versión mal diagramada de la famosa arca. Contabilicen: Una iguana vegetariana; una rata con aires de murciélago; un gato con panik atak, otro temerario y estúpido, una gata neurótica; Merlinus Urano de los Balcanes, MUB, el perro de tres patas; 15 macetas con una variedad improbable de helechos (¿Por qué los helechos tendrán esa manía por el crecimiento tan incontrolable?) y un sin número de cactus, cardos y otras plantas que no sé identificar (corrijo: son más de 15 pero acá no hay ni un integrante del reino vegetal que no tenga espinas así que no me atrevo a hacer un estudio de campo para obtener el dato exacto. ¿quién afirmó que las plantas son inofensivas?)

Acá estoy, entre tanto desorden biológico-ambiental comienzo a sentirme inestable, paranoide, agitada, poco dada a la naturaleza, y ando rebotando contra las paredes de chapa de nuestra mal ajustada nave.

Por fortuna (para el resto de los mortales), La Voz transfiere uno de los audífonos de su MP3 a mi oído y me duermo con el arrullo de La Diosa de la Isla Esmeralda.

(Voy a soñar con vos.)

LHDC

PD (para La Chica de Los 70´S): ¡YA TE EXTRAÑO PIBITA!

Uno

2007-09-16T16:28:00.000-07:00

Me calzo el MP3 de La Voz y salgo a patear el asfalto.
Frío a 30 metros del Sol.
Del otro lado de la vereda el día grita.
Estoy pensando que no todo sale como me han cantado las predicciones.“Puede fallar”, me dijeron. Y falla.
Hasta el tarot se equivoca conmigo.
Pequeño Árbol se me va (se nos va a todos pero hoy me duele a mí) y yo no sé como consolar al ángel que la extraña.
Pasos de cemento y agua en la vereda.
Caminar no es fácil cuando las muelas se te traban de tanto masticar lo no dicho.

LHDC

Una Ciudad

2007-09-08T17:24:00.000-07:00

Hay edificios con plataformas para helicópteros;
edificios chatos donde no sé puede aterrizar;
edificios con sus simas como agujas;
edificios con los huesos rotos;
edificios inclinados;
edificios monocromos;
edificios como muestrarios de mosaicos;
edificios añejados; edificios sin estrenar.

Hay edificios múltiples; edificios sin raíz;
edificios de mirada oscura;
edificios como parques de diversiones;
edificios hostiles; edificios sin puertas;
edificios cerrados;
edificios que flotan.

Hay edificios...

Debajo estoy yo, y la niebla.

La Hija del Capitán (con los oídos angustiados)

Polaroids 1

2007-08-24T18:51:00.000-07:00

I- Gigante

Sonríe.
Siempre sonríe.
No estoy muy segura de haber visto su rostro sin esa sonrisa que le inclina el rostro.
Sentado en la escalera no parece tan lejano.
Yo, detrás de él, casi no desaparezco.

II- La Diosa de la Isla esmeralda

Diminuta como una vara.
Vestido a rayas, movimientos de muñeca inquieta y una voz increíble que me atraviesa el cuerpo.
Verla y oírla es creer de nuevo que es posible recorrer el Universo.

III- La Chica de los 70´S

Pantalones verde manzana, chaleco de lana sin mangas, polera blanca de cuello alto, gafas que aumentan sus insistentes ojos marrones y cabello muy, muy largo.
Ella hace magia con las palabras (sobre una hoja en blanco o entonadas en melodías dispersas) y sabe guiarte hacia lo imprevisible.

IV- Pequeño Árbol

Menuda y abrazable.
Resulta extraño que todos hallamos salido de ella.
Tiene ojos inclinados de tanto reír con todo el cuerpo y la voz del viento entre el mar y las montañas.
Ella es fuego y tardes de té con quesillo.

V- Un tal JC

Me mira desde un rincón en el escritorio.
Humo que no sale del cigarro entre sus labios.
¿Podrá saber que sus palabras son brújula de mi desorientación?
Erres gastadas me retumban en el pecho cuando comienza a girar la cinta con su voz; soy su vástago incompleto.

VI- Little Oriental dragonfly

Es un hada y no lo sabe.
Canta con silencios pequeñitos y le brilla el sol en los ojos.
Sonríe con tristeza.

La sombra de nuestro pequeño árbol

2007-08-23T07:33:00.000-07:00

"A los Cinco"

Cruzo montañas y la veo: cabellos blancos, mirada de duende cansado. Es mi Pacha y se está agotando.

Cuando las rocas se abran a la mitad para recibirla, el Sol que nos entibia la memoria se irá hundiendo en el Océano.

Tendremos que aprender a caminar sin su risa de ojos entornados, sin sus cocimientos de choclo, sin su malhumor pasajero, sin sus pasos inquietos.

Tendremos, digo, y el alma se me agujerea.

Ella se irá. Lo sé.

A mi pesar comienzo a despedirme.

Digo adiós a sus manos desenredando collares con viento, a su cuerpo cansado, a mis ganas de haberla tenido siempre conmigo.

Ella se irá.

Yo me quedaré aún un tiempo más. Y le pondré su nombre a las calles de la memoria, armaré puentes con sus palabras encaminadoras, elevaré ciudades con sus años de recorrer cansancios y una tarde verano le diré a mis vástagos: "hubo una dama, al otro lado de las montañas, que soñó con ustedes."

Ella se irá.

Yo lloraré hasta hacerla recuerdo.

La Hija del Capitán

Carta 1

2007-08-19T08:33:00.000-07:00

Gigante:

Me he dado cuenta que no sé definir el color de tus ojos (¿verdes? Eso sólo si una esmeralda puede guardar el color del Sol; ¿miel? Eso sólo si la miel guarda el color de los bosques).¿Qué es lo que miras cuando nadie te ve? ¿Alguna vez piensas que pienso en tus ojos?

Es cierto que no hablo. Dadas las circunstancias sabrás que a quien escribe no le es dado en demasía el don de la palabra hablada (disparidades del querido Mercurio ¡Qué le vamo`a hacer!); tú escribes, yo escribo y así andamos los dos sin decirnos nada. He pensado enviarte aves que trinen mi intrincado mensaje pero, ya ves, me quedo a mitad de camino.

Tienes alas, sé que en algún momento también te darás cuenta y tal vez remontes vuelo hacia aquí. Es probable que no llegues con la luz del día centellando entre tus cabellos ámbar, ni aterrizarás suavemente una mañana clara; ni tú ni yo somos dados a lo volátil, más bien padecemos de una grave densidad terrestre. ¿Será por eso que nos movemos tan lento? Y así se nos va el tiempo, andando, quizás, en direcciones opuestas y sin saberlo, lento, muy lento, sin vernos, sin decirnos nada, sin tomar nuestras manos en la oscuridad.

Disculpa, pero ya vez lo que causan tus miradas de sabio sonriente ¡y tú sin saberlo!

Tal vez mañana, o algún día de lluvia en Enero, cuando los caminos se hallan secado y mi cabello roce el suelo del verano, entre un viaje y otro de esta nave en mal estado, tal vez, digo, pueda arrancar el barro de mis pies y acercarme a beber de tu boca.

La Hija del Capitán (desde un rincón inquieto del Universo pensando en ti)

PD: Aún eres una intriga.

La noche de las luciernagas

2007-08-13T15:36:00.000-07:00

Hemos anclado nuestra nave, momentáneamente, en un desierto de rocas ambarinas.

He oído al viento murmurar sortilegios y todos traen el recuerdo de una delgada mujer de cabellos como hebras de sol: no es una dama sutil, más bien parece algo enojada y blande su espada con furia.
Pero, como dice un viejo libro, esa es otra historia ha de ser contada en otra parte.

Nuestro "campamento" no es lo que se dice fotogénico, a decir verdad se asemeja bastante a un desarmadero de autos viejos (no sé si es el cansancio o el estado de nuestro muy lamentable medio de transporte).

Es de noche ¿ya lo dije? Y ni La Voz, ni quien deletrea estas palabras, tiene la más mínima idea de cómo encender un fueguito, aunque más no sea para iluminar. Pensándolo mejor, creo que la naturaleza es bastante sabia y, por el bienestar de sus otras criaturas, ha privado a estos dos engendros de la facultad de incendiarlo todo.

Lo que sí abundan son latas de conserva (atún y lentejas o lentejas y atún con una variedad de atún y atún o lentejas y lentejas); tierra; poca agua; botellas vacías; tierra; un pasa- cassettes en mal estado (sí, sí, ya lo sé, estamos en la era del CD y el MP3 pero ...); algunos libros de tapas bordeau; tierra (mucha, mucha, muchísima y en mis ojos) y algunos saltamontes despistados, empiezo a temer que La Voz se encariñe con alguno y pase a engrosar nuestra ya numerosa ¿familia? (una iguana vegetariana, una rata con problemas de identidad, un gato con panik atak, otro bastante temerario pero algo estúpido, una gata neurótica, Mub, el perro de tres patas que quiere deglutir a nuestra gata... ¡ah! También, de vez en cuando, estamos La Voz y yo).

Después de ingerir mi ración diaria de lentejas/atún me dediqué unos breves minutos a observar como mi compañero se deslizaba en los brazos del sueño, de uno modo más bien abrupto diría yo (nos muy dado a las sutilezas).

Traté de seguir sus pasos pero me distraje con el vaivén lumínico de cierta danza amorosa ejecutada por un abundante número de luciérnagas (¿será así o es el consumo excesivo de lentejas me esta afectando?). Conté 753 intermitencias, no sé si eran todas de distintos insectos o si eran sólo 23 bichitos en un éxtasis frenético, lo cierto es que absorbieron la noche con su luz y me dejaron ahí, sin otra cosa en la mente que el ajetreo incesante de su cortejo.

Ok, vale. La noche en el desierto no es taaannn encantadora ni trae la esperanza de que, de detrás de una roca, surja Michael Mandsen *. Y, para ser realistas, los saltamontes tienen pocas posibilidades de caer simpáticos ante un duo de anfitriones muertos de frío.
Ok, vale otra vez, los anfitriones son ellos y no nosotros, este es SU desierto y mi copiloto y yo hemos caído como peludo de regalo, convidado de piedra, suegra en la luna de miel, cuñadito/a en primera cita, mosquito en campamento...

¿Qué corno estoy tratando de decir? ¡¡¡¡ QUÉ EL DESIERTO NO ES PARA MÍ!!!
¡¡¡Devuélvanme las calles asfaltadas, los semáforos y bocinazos! ¡Tráiganme los letreros horribles y las cagadas de perro! ¡Quiero un bar de mala muerte abierto a cualquier hora aunque no lo vaya a pisar ni por todo el oro del mundo! ¡Quiero ruido, gente, olores artificiales, música por todos lados y calles mal pavimentadas!

Sí, soy un bicho de ciudad.

¿Y La Voz? Intenten dejarlo 1 semana sin su MP3 (a él sí le llegó la modernidad, que le vamo´hacer!) verán como aveces puede no ser tan tranquilo.

En fin tanta lucecita intermitente no eléctrica me ha dejado exhausta.

¡Buenas noches y hasta mañana! Y, como dice La Voz: ¡Qué sueñen con algo más interesante que un niñito alado!

La Hija del Capitán (con hambre, con sueño, con frío) y La Voz (en el quinto sueño)

*Aclaración (por si aún no tienen la dicha de saberlo):
Michael Mandsen es ese tipo grandote de Liberen a Willy (el padre, si ese); Species, Perros de la calle (el psicótico, su especialidad); Brasco; y, por sobre todas, Kill Bill (sí, ya sé, al pobre no le va muy bien en el desierto pero...)

El chico de Ciudad Roja

2007-08-04T17:22:00.000-07:00

Nuevo puerto de arribo: una ciudad de edificios rojos.

Construcciones bajas con techos de madera, ventanas ovaladas y cintas doradas colgando de las galerías; torres de siete pisos, con frente de ladrillos; plazas con tierra carmín en lugar de pasto y juegos cubiertos de pintura bermellón.

Esta vez La Voz se dejó arrastrar a la superficie y, por más de 3 horas, tube su metro 70 de estatura andando a mi lado: un auricular del MP3 en mi oreja izquierda, el otro en su oreja derecha y "Candy", tronando en las gargantas de Iggy Pop y su compañera, 5 veces seguidas (¡jamás me cansaré de oír los agudos de esta chica de grandes rizos y mirada perdida entre los 70`s y los 80`s!). La Voz, manos en los bolsillos de jean gastado, cabellos sueltos sobre los ojos y una bufanda bordeau descansando alrededor de su cuello, iba abstraído hurgando árboles con su mirada soñolienta; yo iba dando saltitos descordinados al ritmo de la música.

En alguna esquina, donde la vereda se inclina hacia el asfalto, mi copiloto se detuvo bruscamente y, con la vista clavada en un perro de tres patas, soltó un breve:
-Hace frío.
Acto seguido enfiló rumbo a un pequeño bar de mesas carmesí anclado en la vereda de enfrente. Y yo, como un buen pez en el anzuelo, colgando de su MP3 me vi guiada hacia la promesa de una taza de café caliente.

El problema fue que, en ese preciso instante, de la tienda de dulces que se erguía oronda detrás de mí, salió una mano tibia que retuvo con fuerza una de las mías. El asunto era que dicha mano iba sujeta aun muchacho alto (de verás muy alto), de cabellos cobrizos y mirada marina, que, sosteniendo frente a mi nariz una vasija de greda carga de guindas acarameladas, casi cantó un:
-¿Querés una?
Y me quedé ahí, perdida en el vaivén del viento entre sus cabellos.

La Voz, que ni se enteró de esta aparición (rara vez se entera de algo, ni siquiera el día que perdió su mejor sombrero se dió cuenta), siguió andando sin más hacia su objetivo arrancando de un tirón el auricular de mi oreja que de pronto se quedó desnuda sintiendo el frío de la mañana que terminaba.

Tomé una guinda diminuta con la mano que aún tenía libre y, llevándome su dulzura a la boca, me dejé guiar al interior de la tienda.

El sitio era más bien pequeño, con varias mesas pintadas de rojo y oro, repletas de dulceras cargadas de caramelos de frutilla, pasteles de cereza, jaleas de ciruela, bombones de mora, higos azucarados, pasas de uva con chocolate y guindas en almíbar. Mi guía de los grandes ojos oceánicos me acercó un taburete, con un mullido almohadón bordeau bordado de azul, para que me sentara, luego me ofreció una taza de chocolate caliente y se sentó frente a mí a beber también.

Por un instante lamenté no tener conmigo mi libreta de dibujos, después me perdí en le centro de agua de sus ojos y me olvidé de todo.

Cuando la última gota de chocolate se desintegró en mi garganta el chico de los cabellos de fuego estaba de pie alargando su mano hacia mí. Vocación de pez- pescado en el anzuelo, siempre sujeta a una tansa invisible, me dejé arrastrara una vez más. Esta vez hacia fuera.
Cuando salí el Sol comenzaba a declinar, llovía tenue y, sentado en el cordón de la vereda de enfrente, La Voz jugaba con un perro negro de tres patas. Me conecté a su MP3 y regresamos a casa: Iggy Pop había cedido su lugar a la soprana voz de una muy bella cantante irlandesa que entonaba su "Wake up, Wake up, Wake up. Shutup, shutup, shutup, shutup. It´s time, smell the cofee, the cofee."

La Hija del Capitán

P:D: El perro de tres patas nos siguió y ahora está felizmente recostado sobre nuestro único sillón, tomó posesión de él con una agilidad que no le hubiera atribuido a su escasez de pata (por si quieren saber es la derecha trasera; La Voz pensó en ponerle una de palo, por el momento desistió)

L.H.D.C

P.D. II: Después de 5 horas de dudar entre Apolo el Destemplado o Napoleón Sieteintentos, a nuestro nuevo amigo cánido le dimos el nombre de Merlinus Urano de los Balcanes (MUB, para abreviar) y, por ahora, responde de lo más contento (es sos o las galletas que La Voz le da cada vez que lo llama.

Desde ahora somos tres (esto va a ser un caos).

L.H.D.C

La salida

2007-07-31T19:02:00.000-07:00

Desperté en sábado con impulsos de escape, es decir, con más ganas de estar en otra parte que acá. El inconveniente es que mi copiloto, La Voz, se despertó a destiempo y no hubo manera de contar con él para algún viaje o caminata extraespacial.

Salí y vi que habíamos arribado a una ciudad desbordada de gente, automóviles, carteles, vitrinas, bares y gente, mucha, mucha gente (ya lo dije).

Caminar entre los desconocidos un sábado frío, con las manos desnudas dentro de los bolsillos, y pensar. Pensar en la lluvia que no termina de caer, en los perros que cruzan mal la calle, en mis ganas que quedaron lejos (por hoy) y en el que ha quedado sin pensar en todo esto, bien abrigado frente a una pantalla que destila imágenes en movimiento.

Esta ciudad ofrece refugios extraños para quien no lleva más que un abrigo de paño azul y se ha olvidado el sombrero sobre la mesa.

Confieso que no tenía planeado ponerme contemplativa pero por la tarde la lluvia espesó el sábado y me fui ahuecando cada vez más. Anduve por veredas mal iluminadas hasta que me dolieron las botas, entonces pagué una buena tasa de café caliente que me lleve anudado con tres medias lunas bajo las muelas y me fui.

Cuando regresé, el rincón metálico donde habito emanaba música espesa y ensordecedora y La Voz deglutía naranjas sentado en el sillón (el único sillón que posemos, recuerdo de un antiguo viaje interplanetario); le robé tres gajos más bien agrios y me fui a bañar con la sensación de no haber salido nunca.

A veces, los sábados se me quedan varados en la garganta.

La Hija del Capitán

Casi naufragio (el submarino a pique)

2007-07-25T18:54:00.000-07:00

Debo confesar que navego a loa tumbos. Hace poco más de 3 horas accedí a una nueva nave y, como corresponde a mi persona, lo primero que hice fue perder la llave de arranque (el que duerme aquí a mi lado ni siquiera se dio por enterado de que estuvo a punto de morir)
Recuperado a medias el rumbo me retiro para beber una tasa humeante de un buen café y a ver si la próxima logro algo mejor.
No desesperen con mis incoherencias.
C (La Hija del Capitán)

Llamando al planeta Tierra

2007-07-25T16:34:00.000-07:00

Bueno, aquí vamos...

Confieso que esta fue más mi idea que del copiloto que traigo a mi lado (un poco por él, otro por mi) y no sé si conseguiré que el muchacho en cuestión se involucre en este asunto: no es muy comunicativo y yo tiendo a convertirme en su Voz.

Para dar un orden a todo esto empezaré diciendo que estamos en algún lugar del Universo que aún no hemos podido identificar (es probable que se trate de algún rincón de la Tierra pero entre mi distracción y su falta de interés por los asuntos prácticos bien puede tratarse del asteroide B612 a gran escala). Dormimos poco y hablamos en exceso (yo hablo, él ni siquiera escucha). Nuestros telescopios apuntan a la Tierra y nuestras mentes hacia la nada.

Por hoy no esperen una gran participación, estamos probando este medio y no estamos seguros de haber entendido con claridad las reglas.

Espero llegar a algo con el frío que estoy pasando en este momento (él duerme en un rincón cómodo y tibio de nuestro refugio), hasta el próximo envío.

C (La Hija del Capitán) y D(La Voz o el que duerme)